2/3/11

Cry

Los pájaros azules son a este bosque lo que el alma a todo lo demás. Un niño boca abajo, el esqueleto. Una tortuga vuelta al cielo. El alma no es blanda, no es blanca, no es pacífica, ni alegre. No tiene velo, ni flores, no es cría de conejo.

Pero no hablo de todos.

Esta alma es un prostíbulo. Nadie se quita las vergüenzas allí. No se repasan las recetas del buen cristiano. No hay bujías, ni campos santos. Adentro? Solo baratijas, porque creo en la elegancia de lo que nada cuesta, vestidos pequeños hechos de panal y el pedazo de un hombre, (la mano que perdió por querer entrar).

A mi alma no se entra y muchísimo menos así. Se silba y se espera afuera.

Dejar el arma en el alma (esencia peligrosa). El pensamiento en cambio es otra cosa y nos defiende y nos debilita. Lo verdaderamente puro no tiene lenguaje, por eso somos malos escritores, sin excepción.

Quisiera nacer en la garganta de Janis la noche del cry baby. Acariciar el piso como una hiena enfurecida. Cantarle a los búhos y salvarlos.

(bella como las piedras, la canción)


3 comentarios:

Alejandro Arriaga dijo...

si alguien o algo te mete la cebeza en el agua, no pensas mas que en volver a respirar.

Ignoto Trasnsversal dijo...

Elisa:

espero hayas escuchado mi silbido.

chau loca... chau!

dejo beso.-

PD: tal y como siempre: no te digo nada

El Pastor dijo...

En un momento vas a ver
que ya es la hora de volver
pero trayendo a casa todo aquél
fulgor
¿y para quién?

Las almas repudian todo encierro
las cruces dejaron de llover

sube al taxi, nena
los hombres te miran
te quieren tomar
ojo el ramo, nena
las flores se caen, tienes que parar
Ví las sonrisas muriendo en el
carrousell
Vi tantos monos, nidos, platos de
café
platos de café, ah

Guarda el hilo, nena
guarden bien tus manos
esta libertad
ya no poses, nena
todo eso es en vano
como no dormir