SUNSHINE BONI

Motivos para postergar el suicidio hasta el próximo domingo II

2012-01-26T15:43:00.006-03:00

Universo, leíste el arte de tener razón? La gente se enoja mucho. Dicen que un solo motivo para estar vivo es demasiado poco. Tienen miedo que se agote, que se le acabe la pila al motivo o la batería en mitad de una excursión al centro, y ahí en medio de los payasos narcos, las tangas fluor a dos con cincuenta, las chicas con un conito de macdonals en la mano y los cientocincuentamil vendedores de relojes que hacen del tiempo el instante eterno del trabajo, ahí justo ahí palmarla. Porque uno camina y suena un despertador, respira y suena un despertador y se pregunta cómo? No acabo de despertarme? y piensa y se compra un flotaflota y suena un despertador y camina y habla con sus hijos y suena otra vez y le mira el culo a alguien y suena suena suena suena…
Los argumentos son siempre frágiles. Los vendedores de relojes en cambio solo quieren deshacerse del coso ese que no para de recordarles la pobreza. Que suena y suena y suena…
Bueno, eso temen, que en mitad del kaos ciudadano ese único motivo de vida se extinga, y ellos caigan desplomados sobre lajas hirvientes en la peatonal. Secos como Sor Juana Ines, como mirta legrand que está muerta y no le avisaron. y PLaf.
Así que hoy, solo por hoy y en un rapto de optimismo ajeno, me atreví al acto de la recolección de motivos.
A saber por orden de importancia: Los dientes, la palta, cualquier pensamiento expuesto en estratagemas, septiembre con p, todos los estamentos útiles (a falta de algo mejor). las tías de cualquier clase, Mary ingals cogiendo por primera vez, el día que inventaron la idea de invención de la fe, el día que alguien dijo que la verdad era un hecho interpretado, un príncipe azul lleno de pena azul, la mimesis, las heridas y los consejos de magia, el secreto para no ser aburrida, el día que dijeron "tirate un que? tirate un paso" y se armo un kilombo precioso… pero sobre todo universo, sobre todo el track número seis del disco de luis Alberto spinetta, Artaud. Escuchen escuchen… y confíen y posterguen el suicidio hasta el próximo domingo.

Motivos para postergar el suicidio hasta el próximo domingo.

2012-01-19T14:39:00.002-03:00

Ya no puedo soportarlo. No puedo soportarlo mas. O ellos o yo universo. Y no me vengas con la falsa moralina del zen de ying del bum. Te lo dije, si hoy me levantaba y seguian existiendo, yo me despedía. No puedo soportar mas el centro de la ciudad de Córdoba, los silbatos que simulan los gritos de gatos, los hombres con camisa desprendida y una cadena de oro o un anillo de oro enorme y un simil rubí que te apoyan en el colectivo, las falsas emociones (A desaparecer primero, por orden de insoportabilidad: la piedad falsa o verdadera), los métodos de prolongación penenana universo ya no son tolerables, ¿Qué que son? Es como una prótesis que acompañana al hombre y que por un extraño fenómeno hace que el tipo sienta que su miembro viril aumenta, Queres ejemplos? Poca inteligencia y un super celular, poca sensibilidad y una chica rubia y cool, con dos tetas que valen más que todo el plantel del Barcelona, poco sentido del humor y un auto negro con polarizado modelo 2016, poco poquísimo sentido de realidad y un super dogo argentino. Lo visualizaste? Ricardo Ford es a los métodos de prolongación peneana lo que jorge rial a los intentos de comprobación de existencias diabólicas en la tierra. Tambien universo si te la jugas por favor, desintegra a Dibu, Pochoclín y el muñequito de Vivere y si te queda resto de polvo de via láctea, también elimina a todos los negligentes que hace años construyen edificios donde quieren y hacen lo que quieren con la segunda ciudad mas grande del país. desastres arquitectónicos que parecen un tetris mal jugado. Y atendeme con atención esto que te voy a pedir, A ese juez de entre ríos que no le permite abortar a la nenita, pequeñisima nenita niñita bebita de once años que fue violada, a ese, llévatelo alla arriba y hacelo basura espacial, que nunca se sienta especial, que nunca sea parte de una estrella o de un cometa o sienta que existe en la hermosa vía láctea porque alguien o algo lo está rememorando con amor desde el planeta. Esta lista de pedidos no resueltos ameritaría mi desaparición, pero hoy cuando estaba teniendo la certeza de que dejarlos era la mejor opción, recordé esa canción, el track 2 del disco acústico de Gal costa y decidí postergar mi deceso hasta el próximo domingo.

En la radio!

2012-01-19T10:37:00.000-03:00

2011-12-23T10:42:00.001-03:00

Paz para los crepúsculos que vienen,

paz para el puente, paz para el vino,

paz para las letras que me buscan

y que en mi sangre suben enredando

el viejo canto con tierra y amores,

paz para la ciudad en la mañana

cuando despierta el pan

(...)

paz para el panadero y sus amores

y paz para la harina: paz

para todo el trigo que debe nacer,

para todo el amor que buscará follaje,

paz para todos los que viven: paz

para todas las tierras y las aguas.

Neruda

Este es mi monologo último!

2011-09-18T10:13:00.000-03:00

Sueltos.

2011-09-15T16:18:00.010-03:00

1.

el hombre atravieza la puerta
en el umbral
reconoce el cambio de aire
deja para después aquellas cosas que lo harán engreído
entonces su barba empieza crecer

demuestra con la habilidad de sus manos
que no todo esta entregado a la robótica
rehace una trenza que lió
con los cabellos que sobrepasan su mentón
una larga trenza que llega hasta el piso

el pedazo de cabello anudado barre los mosaicos de su casa

cuando la pelusa acompaña el largo camino que su pelo dibuja
el hombre sabe que es tiempo de barrer
y barre

2.

Este era malo, lo borré.

3.

todo está suspendido en la creencia
todo está construído en la carencia

4.

moriría como luisa
como la espuma y tu mamá

7

2011-08-16T12:56:00.002-03:00

Estoy en Siberia, y fue tremendo recibir tu carta porque acá pasa algo (otra vez lo digo, y pienso seguir diciéndolo si es necesario) que nunca había visto en mi vida, y que creo no vuelva a ver. Estoy en Siberia. Y acá el tiempo no ha pasado. Digo tremendo porque es de verdad tremendo: acá no hay señal de nada. No andan los satélites. Por más que uno tenga su propia antena, para ver tele, para el teléfono, para la internet, no anda, no se puede conectar esta parte de la tierra con cualquier parte del cielo. Entonces pasó todo esto que te voy a contar, y sé que lo vas a creer porque para qué mentirte: esta demora mía en responderte fue porque tardé dos meses en llegar al único pueblo donde admiten seres humanos que no son rusos. Viajamos en una diligencia, como las de las películas o los libros de historia: me di cuenta que una diligencia es un sulky de alta gama, lo mismo pero con techo y ventanas. Aunque te parezca mucho, tardamos poquísimo: dos meses para llegar a la punta superior derecha del mapamundi que nos enseñaron en el cole, en sulky, es muy poco tiempo. Nunca había visto caballos que galoparan tan rápido y tanto tiempo seguido. Hay una novela de Moyano que transcurre en la cordillera de los andes, a la altura de La Rioja. Ahí se narra un viaje de ocho o nueve mulas que transportan un piano de cola, para llevarlo al mar, creo. Y por causa de la altura, las mulas, mientras avanzan, van chorreando sangre desde la nariz. Pero nunca se detienen. Estos caballos, recontra mil cagados de calor pese a la nieve y el hielo, también chorreaban sangre por la nariz, mientras galopaban al mango. Fue increíble: pasamos sesenta días deteniéndonos apenas de a lapsos de diez minutos, y los caballos iban tan rápido que el paisaje se fue poniendo cada vez más blanco y sin plantas (supongo que será la tundra de la que hablaban las maestras), y las gotas de sangre de los caballos pegaban contra los vidrios frontales de la diligencia (en el parabrisas), por la velocidad, y no tenían limpiaparabrisas, así que el vidrio terminó convirtiéndose en una obra de arte pagana, precaria, de esas que sólo llegan al éxito en Youtube. Cuando llegamos al pueblo, a este lugar desde donde te escribo (ahora a mano), quise conectar el BlackBerry pero me dijeron eso que te conté antes, que acá no llega ningún tipo de señal. No hay forma de conectarse con nada. Ojo: además no tenía batería, imaginate. Pero acá viene lo increíble: ¿sabés qué hacen para comunicarse? A los de Movistar o Personal les latería el orto acá. Tienen una diligencia especialmente preparada para viajar al punto en el que se pierde toda señal. Ese punto está a ciento ochenta kilómetros del pueblo en el que estoy parando. Lo que hacen es recolectar todos los mensajes que tienen para dar las personas. Los llevan escritos, manuscritos, a este punto que te digo, al sudoeste de acá, y ahí mismo, donde hay un pequeño edificio de adobe que funciona como central, hay un equipo de rusos que transcriben los mensajes nuestros y los mandan por correo, por mail, por sus BlackBerrys o por teléfono, a quienes corresponda. Lo único que llega acá son las ondas de radio, porque son cositas que viajan en el medio, ni en la tierra tierra ni en el cielo cielo. Entonces, recién cuando uno les da sus datos y sus claves, recién ahí uno está en condiciones de recibir mensajes: antes no existen los mensajes para uno porque acá no se existe. Si uno no avisa que está vivo, que está en este lugar de Siberia, acá no se existe. Ayer di mis datos a la diligencia de la mensajería y hoy, hace un rato, recibí tu carta, que escribiste hace tantos, tantos días. Me la dieron manuscrita, en español, como si nada. Y por eso ahora mismo te estoy respondiendo, a mano, temblando como un hijo de puta, pero feliz, sobre un papel amarillento que me dieron dos tailandeses, escribiendo con una lapicera Savonis que me traje desde Córdoba, que compré en una librería de General Paz y Deán Funes. Estoy en Siberia, escribiéndote con una Savonis, y como te imaginarás, no entiendo nada. Dicen por acá que pronto va a haber elecciones en Argentina y que Cristina va a perder. Si pasa eso me voy a Paraguay y me quedo ahí, o a Londres, no sé.
El pueblo éste es raro. Te puedo contar en la próxima carta si querés. Sólo hay cuarenta y ocho camas disponibles, distribuidas en siete cabañas. No sé si soy feliz acá, pero me siento pleno. La palabra felicidad no tiene nada que ver con este lugar. Pero sí tiene que ver con escribirte. Quiero que estés tranquila, porque en serio estoy muy bien. Te escribo mucho del lugar porque ya ves, esto es literalmente otro planeta. Vos misma, desde acá, te ves absolutamente distinta. Tenés la misma sonrisa y las mismas ocurrencias, pero al mismo tiempo es como si te pensara a millones de kilómetros de distancia, como si estuvieras tomando una copa de vino en Saturno y yo te pensara (te mirara) desde Marte. Como si te fueras, mientras te miro, impresa en un cartel en la parte de atrás de un colectivo. Estoy bien. Y cambió tanto, pero tanto, mi manera de pensar, me siento tan solo e indestructible, que estoy pensando seriamente en tratar de seguir camino hasta la punta punta, hasta ese estrecho que a nosotros, en la primaria, se nos caía del mapa, para cruzar a Alaska y así volver a nuestro continente, y a partir de ahí alquilar un auto y salir a buscar un número de la revista El Gráfico en el que salía en la tapa Ramón Díaz con su característica cara de hiena, esa que pone siempre cuando come mierda y se ríe.
Vos te preguntarás por qué Ramón: bueno, no sé. Pero creo que voy a intentar salir a buscar esa revista, tratar de encontrarla en alguna esquina del mundo.
Supongo que por carta podremos seguir comunicándonos, o por el aparatito. ¿Vos qué creés? ¿Dónde andás vos? No sé cuándo carajo vas a recibir esto, pero ¿podremos encontrarnos de casualidad en alguna esquina del mundo, uno mirando los carteles de alguna avenida o alguna playa con un Gráfico bajo el sobaco y la otra diciendo “ey”, y salir caminando hacia algún café, para ensayar alguna promoción de merienda, o algún tostado con licuado?
Y qué querés que te diga, yo creo que sí. Es lo que sigue para mí. Alquilo un auto y me cruzo de continente. Te voy avisando a medida que tenga señal. Vos avisá dónde estás, y cómo estás, esas cositas de las que vivimos.

Cariños

2011-08-11T20:15:00.001-03:00

2011-08-09T13:22:00.006-03:00

2011-07-29T23:13:00.000-03:00

Este mundo es una perrera para los que están prendidos fuego

2011-07-24T03:32:00.001-03:00

Odontalgia

2011-07-20T21:04:00.008-03:00

Agitó los músculos de la lengua

como torciéndolos y me explicó

cómo llega el pájaro a la ciudad

y comprende lo más adecuado para el nido

cómo sobreviven las plantas en medio del hielo

porque algo en su raíz reza

El doctor pone picos en mi boca

su aliento a químicos me da curiosidad

ama los huecos

los rellena

deberíamos lamernos como perros

algo poco sexy sobre este asiento aeronáutico

2011-07-11T13:01:00.001-03:00

2011-07-05T19:07:00.003-03:00

2011-06-25T10:16:00.000-03:00

2011-06-20T18:28:00.000-03:00

2011-06-18T12:10:00.009-03:00

¿Te fastidio?

mi saco está dado vuelta y al revés

y vos decís qué apropiado
No quiero disecar todo hoy
no quiero destrozarte, ya ves
pero no lo puedo evitar

Aquí voy

saltando antes de que el disparo haya pasado
pegame con una regla astillada
golpeame hasta que caiga al suelo

yo ya no estoy ahí

Si solo pudiera cazar al cazador

Lo que realmente quiero es algo de paciencia
un modo de calmar esta voz enojada
lo que realmente quiero es la liberación

¿Te canso?

debes estar preguntándote

porque soy implacable y desencadenada

estoy frustrada por tu apatía

estoy consumida por el frío de la soledad
soy como Estella
me gusta atraerlo y después escupirlo

estoy asustada por los caminos

corrompidos de esta tierra

Si solo pudiera conocer al creador

Estoy fascinada por el hombre espiritual
y humillada por su naturaleza humilde
¿Qué no daría por encontrar un amigo del alma?
alguien que entienda esta explosión
¿Y qué no daría por conocer a un parecido?

Suficiente de mí, hablemos de vos por un minuto
Suficiente de vos, hablemos de la vida por un momento
Los conflictos, las locuras y el sonido de las mentiras
cayendo alrededor

todo alrededor

¿Porqué estás tan paralizado de silencio?
¿Podés manejar esto?
Pensaste acerca de tus cuentas, tu ex, tus plazos
o cuando vas a morir?
¿O duraste para la próxima distracción?

Y ahora todo lo que necesito es una relación intelectual
un alma donde cavar un agujero mas profundo
y no tengo ningún concepto del tiempo

además de que está volando

Si solo pudiera matar al asesino

Todo lo que realmente quiero es algo de paciencia
un lugar para encontrar un suelo en común
Y todo lo que quiero es algo de confort
un modo de desatar mis manos

Y todo lo que quiero es algo de justicia

Alanis Morissete

una traducción muy casera y muy arbitraria

2008- Video Recuperado.

2011-06-13T13:26:00.001-03:00

Alaska

2011-06-10T18:38:00.003-03:00

5

2011-06-03T18:49:00.001-03:00

Puedo llorar de la emoción. Decís que no sería mi cabeza pero puedo, me sale, lo he hecho. Lloro cada quince o veinte días por alguna emoción. Lloré cuando los mozos de la casa rosada despidieron a Néstor, el 27 de octubre del año pasado. Lloré también cuando Palermo le hizo el último gol a River, el otro día. Me quebré. Me quiebro con facilidad. Me pasa desde hace un par de años, que le perdí un poco de miedo a mostrarme como lo que soy. No me sale del todo igual. Lloré cuando llovió la última vez. Y lloré en el momento en que decidí dejar todo en Córdoba, mi trabajo, mi perro, mis hijos y mi huerta y mi auto para ver de qué se trata el mundo en esta parte.

Estoy escribiéndote desde un banco de plaza. Está rayado, como los bancos de plaza en Argentina. Todo rayado por adolescentes rusos. No entiendo un carajo, no hace falta que te lo diga. Sino te estaría transcribiendo el texto que este banco me muestra. Hoy desperté por unos ruidos que hacían unas mujeres en la otra punta de la pieza del hostel. Apenas pude abrir los ojos para ver la penumbra: entraban unos rayitos de luz por una ventana fina y alta, y la gente dormía, o se hacía la que dormía, salvo estas chicas portuguesas que se tentaron, en la otra punta, y fueron tomando el rol de un reloj despertador. Hoy desperté como en una pesadilla, porque en el medio de esa situación, se abrió la puerta de la pieza y entró un resplandor. Un resplandor de verdad, que me encegueció, a mí y a todos: la recepcionista le indicaba una de las camas a una nueva huésped, que llegó con un bolso de mano y una valija. Tenés que ver cómo fue el proceso, para mí, de esa vivencia. Como estaba de costado en la cama, lo primero que le vi a la huésped fueron las botas. De a poco, subiendo, un pantalón de jean chupín inversamente nevado, es decir, blanco con pintitas negras, y un cinturón de hueso, ancho, con una hebilla en forma de óvalo apenas arriba de la concha (un cinturón caído, sólo de facha). Vi las iniciales de la hebilla, porque justo, justo, un hilo de la luz de la calle rebotaba ahí, en el metal. Las iniciales eran D.G.I. Subí un poco más, y vi una campera de jean negra, nevada al derecho: negra con pintitas blancas. Ahí empecé a estremecerme, por la memoria del vértigo, la memoria del dolor. Sobre la campera un cuello ajado, sobre el cuello unos lentes negros, y sobre los lentes, sí: un sombrero de cowboy.

La señora que me chupó la pija en el avión vino para mi lado, aunque no lo creas. Estoy durmiendo en la cama de abajo de una cucheta doble. Quise taparme la cara con la frazada, y pensé que lo había logrado, pero la vieja alzó la valija, la apoyó sobre el colchón que eligió, y de un saque, con la naturalidad de un zoólogo que baja para saludar a una tortuga ecuatoriana, se agachó con sus muslos henchidos por un gimnasio perpetuo y quedamos face to face, ella sonriendo, yo fingiendo un sueño atroz.

“Bongiorno”, me dijo, susurrando.

No abrí los ojos pero pude sentir la sonrisa que me estaba dedicando.

El miedo, o lo que es lo mismo, la distancia que sentí entre mi presente y mi futuro, me hizo esperar un poco a que se fuera y me escapé de la cama, me fui a bañar. Después me puse un gamulán de nylon que compré en estos días y salí a caminar.

Estoy escribiéndote desde un banco de plaza y es de noche, es jueves acá, y me dan ganas de llorar. Está nevando un poquito, el nylon del gamulán me salva de mojarme, pero está nevando. Dentro de media hora va a dejar de nevar, por el decreto. Son las diez de la noche y me siento adentro de un sueño, todavía no lo pude superar. Tengo que contarte lo que fue mi tarde, porque nunca viví una cosa así. Nunca pensé que el solo hecho de querer viajar lejos, y hacerlo, me iba a llevar a vivir otra vida, como si fuera otra persona. Cambiar de lugar es cambiarse de ojos, de corazón, de maxilar. Acá en Rusia no existe la particularidad: todo parece universal, aunque uno busque sólo elementos, objetos, cosas, sentimientos, recuerdos chiquitos, ínfimos, inmirables.

Tecleo ahora en este BlackBerry flamante que tengo en la mano, y que a partir de ahora hará todo lo posible, con sus ondas, para introducir algún tipo de cáncer en mi cuerpo, y pienso en la historia de este nuevo día que pasó, necesito escribirte las cosas que me pasaron. Es como un sueño, te lo juro. Siento que hago y deshago todo el territorio ruso a mi antojo. Desde que escapé del hostel, de la italiana chupapijas, creí, tuve la certeza, de que iba a encontrar en este laberinto-ciudad de calles congeladas un lugar tan oculto que ni siquiera un ruso pudiera conocerlo. Y lo encontré, como te digo, como en un sueño desarreglado. Hace ya once horas que camino por Moscú, y ahora pienso en que no puedo vivir por fuera de la idea de la confianza. Estuve horas caminando y usando las palabras sin sonido que brotan de la cabeza, buscando un garito desconocido, nuevo, virgen del frío. Almorcé en un Pancho Villa (acá se llaman igual, son franquicias) y entré a eso de las tres de la tarde por un callejón curvo y así llegué a otro callejón curvo, pero en sentido contrario. Increíblemente ese pequeño pasadizo desembocó en una avenida ancha como la cuenta corriente de Shoklender, caminé unas cuadras entre bocinazos y rusos apurados, y después de otras cuadras encontré otro callejón muy parecido al primero que había tomado, que recorrí casi en forma circular hasta llegar a no sabés dónde: al primer callejón, sí, ¡que había tomado! Sentía en el pecho que estaba cerca del centro cívico ruso. Cuando me di cuenta que era ése, que estaba en el primer callejón, miré al cielo y vi los copos caerme directamente a los ojos. ¿Te acordás de este protector de pantalla de las compus viejas, del Windows 98, que era como un simulacro de viaje en una nave espacial, y que uno se quedaba mirando la pantalla porque había estrellitas que se te venían encima como copos de nieve? Bueno, fue así pero sin espacio exterior, de día. Y así como me di cuenta de que ya había estado en ese callejón un rato antes, también me di cuenta que había cambiado. Así que lo caminé de nuevo, buscando ese segundo callejón que había empalmado con la curva en sentido contrario. Y cuando tomé el segundo callejón también estaba completamente distinto. Tanto que se comunicaba con un tercer callejón, barranca arriba, de adoquines congelados y negocios de bebidas, licorerías. Entré en una y compré una botella en miniatura de Terma cuyano. Salí del local, la abrí, caminé y la terminé de un sorbo. Así puro como venía. Unos metros después entré en otra licorería, mucho más oscura que la primera, que también vendía juguetes, y compré una botella en miniatura de agua desmineralizada. La misma que se usa para los radiadores de los autos. Salí a la calle y la terminé de otro sorbo. Y miré el reloj. Habían pasado dos horas.

Cuando llegué a la cima del callejón, vi que lo continuaba otro callejón, curvo también, pero barranca abajo. Di tres pasos y me resbalé. Se ve que el nylon del gamulán hizo un efecto contrario al que necesitaba, porque empecé a derrapar y a pegar contra los adoquines siguiendo exactamente el mismo camino brusco que me imponían las grietas, las juntas. Las grietas me llevaron a frenar contra el marco de un negocio, del flanco derecho del callejón. Un negocio que venía Cds grabados. Era como un negocio de informática pero en realidad era un negocio de información. Vendían solo discos compactos, pero grabados: lo habitantes de Moscú suelen, en vez de tirarlos a la basura, vender sus Cds usados a estos negocios, y ellos a su vez los ofrecen para otros habitantes, o turistas, o personas. Si vos, por ejemplo, ahora que estás allá, querés escuchar reggae, ellos te llevan a una vitrina donde hay muchos Cds en bolsitas que tienen escrito “varios reggae”, o “marley mix”, o “tosh-marley-perry-skatalites”. La chica que atendía me auxilió en la puerta. Me vio el labio partido y me hizo entrar. Me llevó hasta su baño, sonriendo. Abrió el grifo (sí, el grifo) y me agarró bien fuerte de los pelos de la nuca, y me tiró la cabeza para atrás. Quedamos los dos mirándonos a través del espejo.

Se mojó la mano, me mojó la frente, y después me pasó el pulgar por la sangre del labio.

Y dijo:

“Carnosos”.

Casi me desmayo. La puerta del baño estaba cerrada, sólo una lamparita nos permitía vernos en el espejo, y la chica me habló en español.

“Sos… ¿argentina?” le dije.

“De Aldo Bonzi” me dijo.

“Pará, ¿estoy soñando?” dije, y ella se rió y me tiró más fuerte del pelo:

“No seas tonto” me dijo, “es sólo una casualidad”. “¿Vos no creés en las casualidades?”

“A veces”.

“¿Vos no creés?” me dijo.

“Me cuesta” le dije…

“Creé” dijo. “Creé”.

Me sacó del baño y me llevó por un pasillo. Caminamos no menos de 50 metros. El pasillo era recto, y se fue acabando la luz a medida que avanzábamos. En un momento se acabó: todo se puso oscuro. Al final había una puerta de chapa sin picaporte. La empujó, y entramos en una pieza absolutamente cuadrada. Me dijo que tenía 2,30 por 2,30 por 2,30. Estaba, además, absolutamente revestida en alfombra. Negra. Aspirada, bien limpia, perfecta.

Había dos almohadones celestes en el piso, y un velador con una lamparita celeste.

Encendió el velador y me indicó el almohadón. Ella se sentó en el otro.

(Quedamos enfrentados.)

“Escuchá” me dijo. “Yo tenía un cyber allá en la provincia, y no creía en nada. Un cyber con cuarenta máquinas y cinco televisores con play station 2, para jugar al fulbito. No creía en mi familia, que se desmoronó como seguro se desmoronó la tuya, no creía en el futuro, ni en el sentido de las cosas, y sobre todo no creía en la confianza. Sentía que la posta pasaba por dejarme llevar, pero ¿hacia dónde? ¿Dejarse llevar hacia dónde? Llegaste rodando acá, hace unos minutos. ¿Entendés? Rodando, llegaste. ¿Cómo te llamás?”

“¿Te parece que importa?” le dije.

“La verdad que no. Perdoname” dijo. “Pero entendé lo que te digo. Tenés que creer, porque no queda otra. Yo llegué acá con una mano atrás y la otra adelante. La izquierda en el culo y la derecha en la concha. Y se me veían las tetas. Imaginate lo que fue. Llegué a Moscú, vi ese cartel sobre la pista del aeropuerto, y pensé: ¿por qué lo común tiene ser la cara de lo resignado? ¿Quién carajo puede venir a decirme qué es común y qué es raro? Llegué a Rusia. Bueno. ¿Adónde más quiero llegar? Fue un click, eso ya lo entendiste. Lo estás entendiendo acá, mientras me mirás. Yo, en el mostrador del cyber, me decía todas las tardes: es todo mentira. Estoy cansada de empujar por todo esto porque es mentira. Vivía enojada porque decía que no me quería resignar a la parte horizontal de la vida, a eso que la gente quiere sostener con tranquilidad, como si supieran, ¿no? Todos tenemos las mismas necesidades. Necesitamos que nos quieran, y para que nos quieran, te guste o no, hay que creer” dijo, y respiró hondo.

Seguí mirándola.

“Mirá”, me dijo. “Fijate lo que pasa cuando apago el velador.”

Apagó el velador, lo volvió a prender y en un costado de la pieza, contra el vértice entre el piso y una pared, apareció un mendigo muerto. De la nada. Te lo juro por mi pelo, por mi sensatez. Un mendigo muerto.

“Ahí va”, dijo. “La muerte. ¿Qué es la muerte? La verdad. Bien. Eso dicen. ¿Tienen razón? Sí. Es la verdad. ¿Pero es TODA la verdad? No, no es TODA la verdad” dijo.

“Pero qué es esto” dije, y quise pararme:

“Vos escuchame” me dijo. (Quedé temblando.)

“Todos los relatos de vida son igual de falsos. El relato de todos se basa en una mentira, en algo que parece antinatural. Una familia se disuelve con el paso de una estación a otra. De otoño a invierno, generalmente. Somos testigos de eso, testigos lejanos o cercanos, no importa. Pero lo vemos. Vemos caer el edificio, alguien le pone bombas de esas que lo hacen destruirse hacia adentro sin romper las construcciones del entorno. Y se rompen. Se rompió el edificio de mi infancia, mi adolescencia, los progenitores. Sí, resultó otra cosa. Bueno, pero entonces qué.” Dijo, y apagó el velador otra vez.

Cerré los ojos.

Cuando los abrí había, al lado del muerto, un bebé de dos años, más o menos, tocando el violonchelo.

Tocaba una suite, y tocaba bien.

“En realidad eso no importa. Está la muerte, y está la música”, me dijo. Sonrió. “Y en el hecho de que eso no importa, descansa la certeza que tenemos para hacer algo en detrimento de otra cosa. Hay un circo, un circo andante, y porque hay circo, creemos. Sí, es una mentira. Pero las cosas nacen y mueren así, por el efecto mismo de una creencia. No podemos no creer. Podemos creer en alguna otra cosa que nos permita armar un sistema, pero al final, las que compiten, las que chocan, las que se amigan, son las creencias. Lo que sostiene a las cosas y a las personas no son los objetivos. Son las creencias. Creer quiere decir: no hay respuesta. Uno cree porque sabe que no puede demostrar una existencia. Ese es el motivo por el que creemos: sabemos que en el fondo no hay resolución, sabemos que el fondo siempre tiende hacia un lugar común, pero así y todo creemos que puede ser de otra manera. Es un artificio tan válido como el de la libertad. No podemos dejar de creer porque no podemos dejar de tener confianza en algo. Cualquier mierdita, algo. Dios, mamá y papá, la muerte y la música. Algo. Yo creí que en Rusia la gente podría llegar a comprar algo que hizo otro. Algo que es el resultado de la intención de otro, y comprarlo como si fuera nuevo, como si fuera un producto hecho a la medida de un tercero. Y acá estoy. Escuchá el instrumento. Allá hay un negocio. Llegaste rodando. Sos mi compatriota. Y sabés, en el fondo, que sí creés en lo que creen los demás.” Dijo.

Apagó el velador y en la oscuridad, me tomó de la mano.

“Cerrá los ojos”, me dijo.

Me llevó por el pasillo, hasta sentir el frío de nuevo.

“Abrilos” me dijo.

Estábamos en la puerta del local, y ya era de noche.

“Andá a Siberia” me dijo.

“Bueno”.

“¿Vas a ir?”

“Sí” le dije.

“Bien” dijo.

Me besó en la mejilla y se guardó en el local. Antes de cerrar la puerta, me habló por última vez.

“¿Hay algo más universal que la muerte y la música?” dijo.

Ahora ya no nieva. Por el decreto.

Este aparato se va a quedar sin energía y yo necesito, de una vez por todas, cenar.

3

2011-05-31T19:48:00.002-03:00

Acá estoy. También odio a los taxistas. Y no sabía que Sinatra no recibía plata tocada. Tu abuela siempre me pareció una mujer bellísima. Su habilidad para hacer de su pelo una maceta gris, una maceta esperando algo, y para hablar con la delicadeza hiriente de un cirujano malo. La recuerdo riendo, en alguna de las fiestas que solías hacer en tu casaquinta, mientras bailaba música tecno. Lo recuerdo como si fuera hoy, que nieva: tu abuela con su maceta gris, meneándose con los ojos cerrados, al ritmo de un tema que si no me equivoco era de El Símbolo. Ven y empieza a bailar el ritmo que traigo; es bueno para ti, te enseñaré a bailarlo, levantando las manos, moviendo la cintura, este ritmo nuevo que traigo para ti.

Un movimiento sexy. Eso es lo que me sale cuando escucho la voz entrerriana de Frank Sinatra. Ya sé que ahora estás en Jamaica, que salirte de tu entorno te hace salirte de tus gustos, pero decime si Sinatra no es un típico cantante entrerriano. Decime si Liliana Herrero no recogió su guante. Tu abuela debe manejar buena información, pero me cuesta imaginar a Sinatra recibiendo plata recién impresa, directamente enviada desde la casa de la moneda yanqui a su cuenta, o a su bóveda, o a su colchón. Pero qué cantante, por el amor de Selassie. Qué piel, qué hombreras, qué huesos. El primer taxista que me tocó hablaba en ruso, únicamente: intenté hacerme entender en inglés pero fue imposible. Directamente le mostré el mapa: pasé los dos brazos por entre las hombreras de los asientos, y le indiqué que me llevara a la peatonal. No decía en ningún lado eso, pero supuse que Moscú tenía una peatonal. Después de una hora cuarenta, el taxista paró atrás de un camión recolector de residuos (que son redondos, para tu sorpresa: nunca había visto un camión redondo, con forma de tacho, pero con ruedas) y me dijo en ruso que hasta ahí llegaba. Cuando bajé con el bolso y las valijas, estaba frente a una peatonal inmensa, más o menos de la anchura de la avenida 9 de julio, en Buenos Aires. Habría unas tres mil personas mirando vidrieras, en la primera cuadra. Vi tres casas de deportes y dos locales inmensos de Todo por 2 rublos. En las casas de deportes estaba la camiseta de Racing! Pregunté a un quiosquero y me dijo que sí, que acá miran mucho el fútbol para todos. Me contó que Vladimir Lenin, antes de que se armara el quilombo con Stalin y que se impusiera a fondo la burocracia soviética, había propuesto frente al congreso comunista dos cosas: importar el fútbol y buscar una manera de que todos los soviéticos pudieran ver los partidos. Ese hombre quiosquero me sorprendió mucho, porque conocía mucho de Latinoamérica. Fijate vos: llegó a decirme que el proyecto del fútbol para todos tiene un origen leninista. La cosa es que usé todas las rueditas de las valijas y empecé a caminar por el medio de la peatonal, mientras a mis costados fluían las mareas múltiples de rusos, con sombreros, con cadenas en las botas porque es verdad, uno se resbala mucho acá, y además de ponerle cadenas a las ruedas le ponen a las botas también. Caminé en la dirección en que veía el mar. Pensé que podía quedarme un poco en la costanera a mirar las olas, pero eran algo así como cuarenta cuadras, así que caminé hasta donde puse. Llegué. Era uns fuente lo que veía, la fuente que recibe a los turistas del mundo, según leí un cartel. Cuando levanté la vista, frente a mí se alzó el Kremlin. Sus picos aporongados, sus torres como pijas con relieve. Un espectáculo magnánimo que, no sé por qué, me enojó. Me enojó profundamente. No es que sentí bronca por el derroche de lujo que ofrecen los rusos con su edificio más pijudo, ni tampoco que me pareció la sede de una mafia. Sentí enojo, y aún lo siento, porque hay cosas que no entiendo. Uno se enfrenta a esas moles supuestamente para sentirse bien, a gusto, para admirarlas. Pero a veces surge el efecto contrario. No entender la contemplación del arte me indigna. Me indigna no poder aislarme de los miedos, de las comparaciones, de las exigencias que como turista me impongo. Nunca me había pasado de sentir semejante enojo sólo por pararme frente a un edificio. Éramos yo y el edificio del Kremlin, y mi enojo. Espero, cuando en estos días transite de nuevo por ese lugar, hacer un click, y volver a mí, a la simpleza del disfrute, a entender el paisaje. Por lo pronto, estar enojado en Rusia lo vuelve a uno un poco más ruso. Para salir de ese callejón compré una botella de fernet y me senté a escribirte.

Y compré una BlackBerry. No me pude aguantar, supongo que me influenció la alegría de recibir tu primera carta desde Jamaica. Vi un local de Movistar y había una oferta que me pareció buena: 500 rublos en diez cuotas rusas, con un plan de 200 minutos rusos por mes y un total de 2 gigas rusos de descargas. Pregunté si sólo tenía que descargar de páginas rusas y me miraron con cara de putañero. Así que compré. Me dije: ahora sí, de BlackBerry a BlackBerry vamos a ser otros. Vamos a estar comunicados en comunidad, como corresponde. Igual ahora te estoy escribiendo desde mi netbook, porque todavía no conozco bien el aparato. Tiene una bolita que parece un clítoris: cuando la giro mucho se traba el software. Prometo que mi próxima carta irá desde ahí.

Estoy parando en un hostel. Sale 30 rublos por noche, duermo en una habitación de 35 camas pero tengo baño privado. Hay gente de todo el mundo: latinos, europeos la mayoría, jóvenes, viejos. La recepcionista, una chica tailandesa de padres chilenos, me dijo lo mismo que me dijiste vos en el final de tu carta. Que esté preparado, porque Moscú es una ciudad laberíntica. Le pregunté qué me quería decir con eso. “Eso”, me dijo, es laberíntica, podés perderte con facilidad, podés conocer negocios o cuevas que hasta ahora no fueron conocidas por nadie. Ni por nosotros, los mismos rusos.

“Vos no sos rusa”, le dije.

“Pero casi”, me dijo.

“Hablás como chilena”, le dije.

“Te fuiste a la mierda”, dijo, y me dio vuelta la cara.

La mía, de un bife.

“Esto es Rusia”, me dije.

En un ratito, cuando deje de nevar (parece que a las diez y media de la noche deja de nevar, por un decreto de necesidad y urgencia de Putin, el presidente), voy a salir a buscar un garito para comer. Tengo ganas de entrarle a una entraña de la recalcada concha de mi madre

1

2011-05-30T22:35:00.004-03:00

Acá estoy, cumplo con lo pactado y empiezo a contarte todo lo que esta odisea me deparará. Deparará. Acabo de aterrizar en el aeropuerto de Moscú. Sé que hablamos por teléfono una hora antes de salir de Córdoba, pero pasaron cosas que tengo que contarte, si es que vamos a cumplir lo que prometimos. Supongo que ya estarás en viaje vos también. Pero lo que quiero decir es esto: antes de irme, la casa parecía despedirme, los seres vivos que estaban adentro también, hasta los objetos. Cuando tuve las valijas acomodadas al lado de la puerta, vino el Boby a querer decirme algo. Yo estaba cerrando los candaditos, guardando las llaves, revisando el neceser. Sentí las uñitas del Boby llegando al living, se me paró cerca de los garrones, me tocó con una de sus patitas y me invitó a sentarme en el sillón grande. Me senté, y él se vino a mi lado y me puso una patita sobre mi rodilla. Y lloró. Lo vi llorar, le vi correr lágrimas por los lagrimales, lágrimas que fueron canalizándose por esas marcas marrones que tiene entre los ojos y el comienzo del hocico. Fue estremecedor. Me pidió que pensara en algún souvenir para él, me pidió que me cuidara, y sobre todo hizo hincapié (usó esa palabra, aunque no lo creas, y dijo que nunca entendió por qué el castellano tiene una letra muda) para que no pensara en el accidente de estas semanas. Nos abrazamos y justo llegó el remís.

Acabo de aterrizar en Moscú. El vuelo fue larguísimo y movedizo, pero por suerte todo salió bien. El avión estaba completo: 34 pasajeros, las dos turbo-hélices, las dos azafatas y los dos pilotos. Al principio no pude evitar pensar en el accidente de Río Negro. Parecía una mala jugada de dios que justo dos semanas después de que un Saab se cayera en nuestro país, a mí me tocara viajar en un avión ¡idéntico! a Rusia. Siempre dicen que cuando se produce un accidente aéreo, lo mejor que uno puede hacer es volar inmediatamente en esa misma empresa, porque aumentan los controles para que no haya otro accidente pronto. Porque le temen a los juicios. Las aerolíneas y los abogados y los que se dicen cogedores les temen a los juicios. Creo que pasa en todos lados. En todos los países. Pero así y todo, cuando estaba subiendo al avión y vi la pintura sobre el fuselaje, que decía “SOL líneas aéreas", pensé que cómo podía ser que me tocara pasar por eso, y pensé en cómo iba a hacer ese avioncito para llegar a Moscú sano y salvo. Tuvo que cruzar todo el mundo. Pero lo cruzó. Mis compañeros de viaje hablaron todo el tiempo del accidente de Rio Negro. Se armó una mesa con las azafatas, que también se prendieron en la charla, y lo que más criticaron fue al gobierno, y a los pobladores de los pueblos rionegrinos por no haber hecho nada para salvar a la gente (sobre todo al bebé que murió). Fue interesante lo de tener un tema para hablar, porque después de romper el hielo (de las alas y de la confianza) se armó un lindo clima, se construyó un buen grupo humano. Esto último no lo dije yo: lo informó el piloto por el micrófono, antes de la octava escala. Porque como el avión era chico, tuvo que parar catorce veces antes de llegar a Moscú. Hizo escalas es Posadas, Asunción, Quito, Panamá, La Habana, un portaaviones que esperaba en alta mar, Lisboa, Sevilla, Zurich, Viena, Budapest, Bucarest, Kiev, y recién después llegamos a Moscú. El vuelo, en total, ahora que lo pienso, duró ciento veintidós horas. Pero acá estoy, escribiéndote.

Lo primero que me llamó la atención de haber llegado a este país es que son sencillos. Desde el aire, antes de aterrizar, ya pudimos ver que no hablan mucho. Hablan lo justo y necesario. Arriba de la pista de aterrizaje había un cartel verde, sostenido por unos caños, como los carteles de las autopistas. Decía “Rusia”. Así, peladito. Por eso cuando aterrizamos, ahí de verdad sentimos que habíamos llegado a Rusia. La señora que tenía al lado de mi asiento (56 años, la cola hecha) tenía un sombrero de cowboy que no se sacó en ningún momento de las ciento veintidós horas. Durmió con el sombrero, haciendo equilibrio con el tronco, para no pegarse contra el respaldar y que se le cayera. Durmió como un caballo, sentada pero en vertical. A veces, por ejemplo en Viena, se inclinó hacia mi lado y me desperté por el airecito que había generado su movimiento. Cuando se me estaba por caer encima, hacía ella misma un contrapeso, contra ella misma, y se equilibraba. Cuando se despertó en Kiev, sintió frío y me chupó la pija.

Ahora estoy tomando una lágrima rusa (vodka con un chorrito de leche) en una confitería del aeropuerto. Tengo un ventanal enfrente: veo hielo. Y veo nevar sobre el hielo. Llueve sobre mojado. Fuego de noche, nieve de día. Se ve que hay como una costumbre en el hecho de bajar de los aviones acá, porque veo a ejecutivos que bajan de los Jumbos y apenas tocan el piso, apenas pisan Rusia, se sacan los mocasines con los que viajaron y se ponen botas de jean con corderito adentro. En el free shop, compré una caja de Garotos y le pregunté a la cajera, en inglés: ¿Cuál es el producto más salidor?

Y fijate vos. Me dijo que las botas de jean con corderito.

El mundo se está occidentalizando.

En cuanto consiga un hotel y coma comida rusa vuelvo a escribirte.

STAND UP HOY JUEVES!!!!!!

2011-05-26T10:43:00.003-03:00

Hoy Jueves + 21hs + Casa Babylon (Bv Las Heras 48) + $25 + Nuevo invitado!!!

IRMA

2011-05-19T17:08:00.009-03:00

Mara:

A la mañana maté una cucaracha, luego vi otra veloz por la pared. ¿Dónde estaban? Al mediodía moscas. ¿Dónde estabas? Por un momento me pareció que todo era como antes. Por qué llegaste ahora y no antes? No te quedes callada. Por qué no me saludas?

Deci hola por lo menos. Hola Irma -porque madre no les sale- estoy bien no me comieron unos perros en la callejuela oscura. Por qué llegaste ahora? No entienden que yo estoy acá esperándolas y ustedes no puede llegar ahora? Me oís? Una semana de castigo allá abajo te vas a ligar. La confusión surge porque elegimos mal los roles. Yo no quería esto. Estamos equivocadas. O no te llega sangre a la cabeza? Su mala alimentación les está produciendo daños cerebrales. Tienen que comer mejor. Pero qué se puede esperar de la vida que llevan. Si ni marido tienen, viven como dos muertas de hambre, sucias. Pudiendo tenerlo todo. Por qué llegaste ahora? Qué te detuvo? Un hombre te detuvo. Estás con un hombre. Ese hombre te roba la plata que les doy? Ese hombre te hace trabajar? No, no, no, no me mires con esa carita. Te chupa la sangre Angélica como un vampiro! Lo que necesitan vos y la otra pelotuda es un marido, no muchachos estafadores como este. Este hombre las va a llenar de hijos y yo no les voy a ayudar a sacárselos. No lo voy a hacer. No le voy a sacar los chicos a las chicas, por más que me lo pidan, por más que me pongan en las manos una aguja de tejer y me lo imploren. Dejen de pedírmelo con esos ojos de moscas muertas, bien que les gustó cuando se los hacían. Tengo la casa llena de chicos. Porqué me hicieron esto, saquenlos de al lado del cajoncito, que no me toquen el cajoncito, ahí tengo todo. Yo no quiero nietos! Van a empezar a caminar por las paredes, se van a robar todo, la cama, la virgen, el cuadro, la heladera, muerta me van a sacar. Es eso, es eso no Angélica? Me quieren robar, vos, la otra y el hombre se llenan la cabeza de ideas y la panza de hijos. Tienen un plan, no? Un plan para matarme y quedarse con todo. El hombre ese las tiene locas, yo me doy cuenta. Llegas ahora y no antes, callada, con aliento a qué? A que tienen aliento Angélica? A pene, un clásico aliento a pene!! Qué hacen con el muchacho? Se acuestan? Eso hacen no. Inmundos, Inmundos, toda la casa llena de y ustedes sucias, vienen acá arriba sucias y me ensucian a mí.

Angélica saca una jeringa y la inyecta. La lleva despacio hacia la cama.

(Entra música)

* Este es un fragmento de IRMA. Una obra que escribí y estoy dirigiendo. 27, 28 y 29 de Mayo la estrenamos! Pronto más información. Este monologo salió después de leer La Intrusa de Estela Figueroa. Alto libro de poesía.

2011-05-14T12:52:00.001-03:00

MI BLOG VOLVIÓ EN EL TIEMPO.

ESO ES RARO.

Top seven de cosas a eliminar de la tierra al 10/05/2011

2011-05-10T14:03:00.015-03:00

El centro de la ciudad de Córdoba

Los vendedores de silbatos que simulan los gritos de gatos siendo violados por caballos

Los hombres con camisa desprendida y una cadena de oro y/o los hombres con un anillo de oro enorme y un simil rubí (puede o no llevar grabadas sus iniciales detrás)

Las personas que usan gel y maquillaje como si fueran revoque

Las falsas emociones (A desaparecer primero por orden de insoportabilidad: la piedad)

Los métodos de prolongación penenana, entiéndase celular cheto pito pequeño, chica cool pito pequeño, auto caro pito pequeño, cantidad de libros publicados pito pequeño y el dogo argentino

A Dibu, Pochoclín y el hijo de puta del muñequito de Vivere

Fin del pensamiento.

Vigoritas

2011-05-09T21:17:00.003-03:00

Robé un buzo de mi casa paterna el domingo después del almuerzo. Era de mi talla y tenia una marca de esas de skater. Cheta. Pregunte, pero el dueño no apareció. Como siempre que eso pasa, me lo bolsiquie hasta que alguien lo reclamara. A la noche llamo mi nona -Norma Italia- para decirme que ese era su buzo.

Hoy decidí devolverlo. Cuando llegue a la entrada, toque timbre y nada. Llame por teléfono y nada. No me atendía el celular, ni el fijo, tampoco respondió con los timbrazos repetidos. Empece a sentir un miedo enorme. Trágico. Comencé a mirar las rejas, por donde entrar a rescatarla. Cuando estaba por treparme me abrió la puerta. No te escuche me dice, porque estaba escuchando música, esta tecno que me grabo tu primo. Tenía la notebook prendida, escuchaba música dj y me agradeció por su abrigo adolescente.

Norma Italia es mi abuela. Y tiene mas onda que este de acá.

Varietedegiladas

2011-05-06T19:48:00.033-03:00

Voy a volver a usar este blog. Digo, subir lo que escribo. Posiblemente me arrepienta hoy a la tarde. Decido cosas de manera precipitada y es peligroso (el acto de volver a usar estos medios entraría en el rasgo de personalidad trágica, pero sinceramente es una preocupación mínima si me arrepiento luego. Hablo de cosas graves.). La ansiedad es algo que me apremia. Jamás he podido sostener una verdad y un ritmo sin que miles de otras pedorradas boicoteen mi cabeza. No por ser prudente con la relatividad o por correcta, no. Sino por pedante, tumultuosa e insegura, quiero penetrar lo esencial de las cosas para que nadie me agarre mal parada. Vaya paja. Quién voy a construir de mí? Hacerle honor a mi apellido?

El problema del ser es que no está en ningún lado. Como dios. Solo somos si creemos que estamos siendo y verdaderamente es una estupidez, una remake de miles de remakes de alguna idea confusa. Solo somos si creemos. En la bondad de los escritores -por ejemplo- ya no creo. Se les nota la honestidad en el esqueleto, no es sus libros y por lo general no se le parecen. De todas formas, no me arrepiento de haber pertenecido. Este blog me hizo felíz varias veces. Vaya si cogimos compañeros.

2011-04-24T22:19:00.000-03:00

2011-04-18T23:12:00.002-03:00

"La lucidez es la herida mas cercana al sol"

Rene Char

Sacala Omar!

2011-04-12T22:04:00.001-03:00

Lunes 4 de Abril 19:15hs. Estrenamos Largometraje en Espacio INCAA. Ciudad de las Artes!

2011-03-28T14:51:00.001-03:00

QUEDAN INVITADOS!

2011-03-21T12:32:00.002-03:00

JUEVES A LAS 19HS EN CASA TRECE A PARTIR DE ABRIL!

(INFORMES E INSCRIPCIONES 156068475)

2011-03-17T20:50:00.001-03:00

2011-03-14T20:30:00.000-03:00

2011-03-13T16:54:00.000-03:00

Voy a hacerte una confesión: estoy un poco asustada.

Es que no sé adónde me llevará esta libertad mía.

No es arbitraria ni libertina. Pero ando suelta.

Clarice Lispector

Dormir

2011-03-11T19:18:00.005-03:00

Había una vez,
un gran jardín...
un día claro,
y escuchábamos,
historias que contaban los niños...
Acércate,
sin acercarte...
como un puente que salte la distancia...
Y al esperar,
cuando ya no estás...
nena veo que ( veo que )
me cae el mundo a mí...
y no sé si al entender...
me libro del cielo,
y de la esperanza sinfín...
Solo un momento,
en esta incertidumbre,

me cae el mundo a mí...
y no sé si al entender,
encierro tu alma...
con mi dulce atención

2011-03-07T10:09:00.025-03:00

Guardo purpurina en la cartera

la pico en el fondo de una olla

y me la tomo toda

Después

salen estrellitas por los ojos

luces PC 2000

pedos fluorescentes de sirena

De las entrevistas clínicas

los doctores deducen

Que en el corazón existe una fisura

(mi verdadero origen anime no pueden verlo)

el enfermero de suaves modos

me cuida con el heroísmo napoleónico

de quien cobra menos de diez la hora

yo hago lo que el me pide

como japonesa mala

que canta por monedas

Cry

2011-03-02T22:05:00.028-03:00

Los pájaros azules son a este bosque lo que el alma a todo lo demás. Un niño boca abajo, el esqueleto. Una tortuga vuelta al cielo. El alma no es blanda, no es blanca, no es pacífica, ni alegre. No tiene velo, ni flores, no es cría de conejo.

Pero no hablo de todos.

Esta alma es un prostíbulo. Nadie se quita las vergüenzas allí. No se repasan las recetas del buen cristiano. No hay bujías, ni campos santos. Adentro? Solo baratijas, porque creo en la elegancia de lo que nada cuesta, vestidos pequeños hechos de panal y el pedazo de un hombre, (la mano que perdió por querer entrar).

A mi alma no se entra y muchísimo menos así. Se silba y se espera afuera.

Dejar el arma en el alma (esencia peligrosa). El pensamiento en cambio es otra cosa y nos defiende y nos debilita. Lo verdaderamente puro no tiene lenguaje, por eso somos malos escritores, sin excepción.

Quisiera nacer en la garganta de Janis la noche del cry baby. Acariciar el piso como una hiena enfurecida. Cantarle a los búhos y salvarlos.

(bella como las piedras, la canción)

2011-02-26T22:02:00.002-03:00

7 de julio de 1984, 8.30 hs.

Improvisación en Beijing

Escribo poesía porque la palabra inglesa Inspiración proviene del Latín: Spiritus, aliento, deseo respirar en libertad. Escribo poesía porque Walt Whitman le otorgó permiso al mundo para que hablara con candor. Escribo poesía porque Walt Whitman abrió el verso de la poesía a la respiración sin obstáculos. Escribo poesía porque Ezra Pound vio una torre de marfil, apostó al caballo equivocado, les dio a los poetas su autorización para que escriban su lengua hablada vernácula. Escribo poesía porque Pound les indicó a los jóvenes poetas occidentales que observaran a los chinos escribiendo palabras dibujos. Escribo poesía porque W.C. Williams viviendo en Rutherford escribió a la manera de New Jersey "Te patio l'ojo", preguntando luego ¿cómo podemos medirlo en pentámetro yámbico? Escribo poesía porque mi padre era un poeta mi madre de Rusia hablaba comunista, murió en un loquero. Escribo poesía porque mi joven amigo Gary Snyder se sentó a mirar sus pensamientos como una parte del fenomenal mundo externo del mismo modo que lo hicieron los integrantes de esa mesa redonda en el 84. Escribo poesía porque sufro, nacido para morir, cálculos en los riñones, presión alta, todo el mundo sufre.

Escribo poesía porque sufro confusión no sabiendo qué es lo piensan los otros. Escribo porque la poesía puede revelar mis pensamientos, cura mi paranoia también la paranoia de otras personas. Escribo poesía porque mi mente vaga sometida al sexo la política la meditación en el Dharma. Escribo poesía para retratar con precisión mi propia mente. Escribo poesía porque tomé los cuatro votos de Bhodhisattva: innumerables en el universo son las criaturas Sensibles para liberar, infinitas mi propia codicia ira ignorancia que deseo atravesar , incontables son las situaciones en que me hallo mientras el cielo está O.K. y los senderos de la mente despierta no tienen fin. Escribo porque esta mañana desperté temblando de miedo ¿Qué podría decir yo en China?

Escribo poesía porque los poetas rusos Mayakovsky y Yesenin se suicidaron, alguien más debe hablar. Escribo poesía porque mi padre recitando a Shelley poeta inglés y a Vachel Lindsay poeta norteamericano dio el ejemplo -gran viento inspiración aliento. Escribo poesía porque escribir de asuntos sexuales estaba prohibido en los Estados Unidos de América. Escribo poesía porque los millonarios en el Este y el Oeste viajan en limosinas Rolls Royce, los pobres no tienen suficiente dinero para arreglarse los dientes. Escribo poesía porque mis genes y cromosomas se enamoran de muchachos, nunca de jóvenes mujeres.

Escribo poesía porque no tengo ninguna responsabilidad Dogmática de un día para el otro. Escribo poesía porque quiero estar solo y quiero hablar con la gente. Escribo poesía para contestarle a Whitman, jóvenes dentro de diez años, hablen con las tías viejas y tíos aún con vida en Newark, New Jersey. Escribo poesía porque en 1939 escuchaba por radio Blues Negros, Leadbelly y Ma Rainey. Escribo poesía inspirado por las juveniles alegres canciones de los Beatles que han envejecido.

Escribo poesía porque Chuang-tzu no podía distinguir si era mariposa o hombre, Lao-tzu dijo el agua fluye colina abajo, Confucio dijo honrá a tus mayores, yo deseaba honrar a Walt Whitman. Escribo poesía porque el exceso de ovejas y hacienda en las tierras de pastoreo destruye desde Mongolia hasta el Salvaje Oeste los nuevos pastos y la erosión es la creadora

de los desiertos. Escribo poesía usando zapatos animales. Escribo poesía "Primer pensamiento, mejor pensamiento," siempre. Escribo poesía porque las ideas no son comprensibles excepto cuando se manifiestan en pequeñísimos detalles: "Ninguna idea más que en las cosas." Escribo poesía porque el Lama Tibetano dice. "Las cosas son símbolos de sí mismas." Escribo poesía porque los periódicos titulan un agujero negro en el centro de nuestra galaxia, somos libres para darnos cuenta. Escribo poesía porque las Guerras Mundiales I y II, bomba nuclear y la Guerra Mundial III si la deseamos, yo no la necesito. Escribo poesía porque mi primer poema Aullido que no pensaba publicar fue llevado a proceso por la policía. Escribo poesía porque mi segundo poema largo Kaddish honraba el parinirvana de mi madre en un hospital para enfermos mentales. Escribo poesía porque HITLER mató a seis millones de Judíos, soy Judío. Escribo poesía porque Moscú informó que Stalin envío al exilio en Siberia a 20 millones de Judíos e intelectuales, 15 millones nunca regresaron a los cafés de San Petersburgo.

Escribo poesía porque canto cuando me siento solo. Escribo poesía porque Walt Whitman dijo, "¿Yo me contradigo ?" Muy bien entonces yo me contradigo. (Tengo buen tamaño, contengo multitudes.) Escribo poesía porque mi mente se contradice a sí misma, un minuto está en Nueva York, al otro minuto en los Alpes Dináricos.

Escribo poesía porque mi cabeza contiene 10.000 pensamientos. Escribo poesía porque ninguna razón ningún porque. Escribo poesía porque es la mejor manera de decir todo lo que tenés en mente en 6 minutos o durante el transcurso de una vida.

Allen Ginsberg.

2011-02-21T13:01:00.006-03:00

2011-02-20T18:44:00.000-03:00

2011-02-13T21:43:00.001-03:00

Programón.

2011-02-10T20:10:00.002-03:00

Se estrena nuestra peli muy prontito!!!

2011-01-28T12:40:00.000-03:00

Lleguense que esta todo bien bonito!

2011-01-05T09:35:00.012-03:00

El renovado multi espacio Zebra es el escenario veraniego de los cómicos de stand up Elisa Gagliano, Juan De Battisti y Emanuel Rodríguez, integrantes del club cordobés “De Parado”. El espectáculo es con entrada gratuita y se pone en escena todos los lunes y jueves de enero a las 22 en el flamante restó de Bernardo D’Elía 150 -Carlos Paz-

Mas Información

Vamos Carajo.

2010-12-31T18:47:00.002-03:00

El invierno de los raros - Selección "Bright Future" International Film Festival Rotterdam

gratis

2010-12-30T20:55:00.003-03:00

arrancan los espectaculos en el comedor de zebra club - Carlos paz -
este lunes 3 - 21:30hs "De Parado" ciclo de stand up
emanuel rodrigues, juan de battisti,
elisa gagliano y jorge monteagudo

2010-12-28T20:46:00.004-03:00

Larga Vida

Panes y peces y papagayos y payasos y personas y pelucas para ti

Pensamientos, piruetas en el pasto y pirámides de amor

Vacaciones ya.

2010-12-26T19:27:00.001-03:00

2010-12-19T18:04:00.001-03:00

Este Jueves 16 a las 19hs en Bordes Espacio Cultural.

2010-12-13T10:57:00.000-03:00

2010-12-11T19:59:00.001-03:00

ESTE SABADO. 21:30HS. CASA BABYLON. GRATIS. STAND UP BIPOLAR.

2010-12-11T12:15:00.000-03:00

Circo Mental

2010-12-08T22:56:00.006-03:00

Esta nota la escribí hace un tiempo para la revista Deodoro. La comparto.

Ahora que esta de moda la palabra desmanicomializar.

¿Los cuerdos invisibles?

¿Cómo devenir cuerpo obra? ¿Cómo desarticular la preestablecida relación de dominios entre los cuerpos y el lenguaje? ¿Entre lo que los órganos segregan y el lenguaje designa? ¿Entre lo que el cuerpo es y no es? ¿Cómo traicionar la lectura que se hace de ellos, la lógica que los enmarca, que los condena locos o enfermos o paralíticos ratones o esquizofrénicos contagiosos o perversos bipolares o brillantes esbeltos, bellos cuerpos? ¿Cómo necesitará el cuerpo de la palabra? ¿Cómo necesitará la palabra de los cuerpos?

Las instituciones psiquiátricas, por sus métodos históricos de homogeneización, sobremedicación y anulación de las singularidades de sus residentes, han constituido mecanismos de limitación del deseo, una disfunción del deseo. La persona deja de desear por sí misma y otros pasan a desear por ella. El discapacitado del deseo se deja hacer (González Castañón).
Los problemas que surgen en el momento en que un paciente psiquiátrico es internado, como la pérdida de su identidad, de los lazos afectivos, de su intimidad, de sus derechos civiles y políticos, plantean las mismas contradicciones que existen al reflexionar sobre los sistemas carcelarios de nuestro país. ¿Los rehabilitamos o los castigamos? ¿Los incluimos o los escondemos?
Es por este motivo que el trabajo creativo puesto en espacios de reconocimiento y visibilidad sociocultural alberga un profundo carácter rehabilitatorio y de transformación de paradigmas institucionales. ¿Pero rehabilitamos a los que están adentro o a los que están afuera? ¿Qué imaginario social se ha construido sobre los locos por el cual preferimos no verlos? ¿El control sobre el deseo es una problemática de las instituciones psiquiátricas o las instituciones son el reflejo de una sociedad de mercado que controla y regula la capacidad de desear de sus ciudadanos?
La locura no es funcional al capital porque siempre es una declaración política opositora. Son los que dicen lo que una sociedad se niega a escuchar. El sistema de mercado no puede tolerar en el centro de su maquinaria a sujetos disfuncionales. Lo marginal resistiendo funciona como crítica feroz a un sistema socioeconómico que siempre es para algunos pocos. Cuando el deseo es regulado, inadvertidamente entramos en el fascismo (Kofman, F. 2007).

La Manija

El Borda a través de su “Frente de artistas” (conformado como un movimiento artístico e ideológico independiente, que si bien funciona físicamente dentro del hospital está abierto a la comunidad en general) es una de las tres instituciones pioneras en nuestro país que trabajó y trabaja sus métodos de rehabilitación, contención y denuncia social a través del arte, teniendo como objetivo construir vínculos entre la institución y la sociedad renovados y resignificados, donde el imaginario social que se deposita sobre la locura sufra grietas al encontrarse con artistas y no con pacientes psiquiátricos.
"Se trata de tomar el Frente de Artistas del Borda como un trabajo. Nos sentimos trabajadores del arte y por lo tanto debe ser remunerado como cualquier trabajo: lo recaudado se divide en forma cooperativa: 80% para los artistas participantes, 10% para los talleres y 10 % al fondo común del Frente de Artistas que se utiliza para la compra de materiales o gastos de las salidas, etc.”. (Diego Olivieri, 29 años)
Su último espectáculo Circo Manija, con el cual han estado de gira varias semanas, es un combo de circo, teatro, danza y humor. El elenco está conformado por docentes y pacientes de la institución. ¿Por qué Circo Manija? ¿Por qué la manija? No el mango -dice el presentador del espectáculo- tener la llave no como poder, sino tener la manija del corazón, una manija para abrir la puerta.
Dentro de este tipo de instituciones, la manija, el llavín, la llave, etc., posee la carga simbólica de la cordura, es la posibilidad de elegir si quiero estar adentro o afuera por mis propios medios, puesto que las puertas no poseen picaporte de ninguno de sus lados. Tan sólo los docentes, enfermeros, médicos y algunos pocos pacientes tienen el poder de poder entrar o salir de ahí.
Circo Manija es conducido por un presentador vestido de traje rojo y galera. Presentador de presentadores. El hombre hipnótico que sólo dice la verdad. “Los porteños, Macri, los políticos, los turistas, están ur-ba-ni-za-dos. Buenos Aires es una tierra de locos y después nos dicen a nosotros”.

Magos que comen comida invisible haciendo girar platos a toda velocidad sobre un palito; un acróbata colla que hace piruetas sobre el trapecio mientras una reconocida banda de folclore toca temas andinos para ambientar. La historia es de amor/desamor de un hombre y una mujer en el aire, haciendo acrobacias en tela, coreografías grupales que terminan en pirámides humanas gigantes, malabares con pelotas, con aros, con billeteras; periodistas políticos leyendo manifiestos, mucho color, mucha música y mucho juego con el público. La obra propone un show desestructurado, moldeable a lo que vaya sucediendo con el espectador y con vetas de humor clownesco que hacen reír.
Es un espectáculo que desdibuja los cuerpos de la locura, que desdibuja aquellos signos que nos hacen distinguir a los pacientes de los coordinadores, “al loco y al cuerdo”. Y todo esto se vuelve posible gracias al arte que es capaz de lograr la ruptura de aquellas reglas que normalizan el lenguaje y los modos de percepción.

Des-ma-ni-co-mia-li-zar

“Desmanicomializar. Diecisiete letras, las conté.

Una palabra larga y difícil de pronunciar"

C. Canosa. Ex Tallerista del Borda.

El Borda está atravesando un momento político crítico ya que su edificio está ubicado en terrenos de valores fiscales millonarios y el gobierno de la Ciudad de Buenos Aires encabezado por Mauricio Macri quiere cerrarlo. Una de las estrategias argumentativas más perversas que se utilizan es la de la Desmanicomialización, que es una estrategia rehabilitatoria muchísimo más compleja que vaciar un hospital público, dando altas antes de terminar los tratamientos.
Sucede que, en caso de instalar dichas políticas de reinserción social, los pacientes deberán tener asegurado por parte del Estado, vivienda, trabajo, atención ambulatoria gratuita, apoyo psicológico y seguimientos para los cuales el sistema de salud de nuestro país no está preparado.
Al final de su espectáculo Circo Manija, dos artistas del FAB, leen un manifiesto que deja constancia de la postura política que adopta el hospital frente a estas históricas batallas contra el mercado y los poderes de turno:

DESMANICOMIALIZAR
NO es el cierre del Hospital Público.
NO es dejar a los internos en la calle.
NO es dejar a los trabajadores de la salud sin sus puestos de trabajo.
NO es privatizar la atención de la salud pública.
NO es sobre medicación.
NO es encierro.
NO es segregación.
NO es violencia física, psíquica y química.
NO es depósito de las persona .
NO es abandono ni desamparo.
NO es judicialización de la internación.
DESMANICOMIALIZAR
ES la atención digna de la salud mental .
ES transformar el vínculo entre profesional y paciente.
ES internación corta en Hospitales Generales o Centros de Salud Mental.
ES dignificar el trabajo de los enfermeros.
ES atención ambulatoria, domiciliaria: el profesional va hacia el paciente y/o el paciente va hacia el profesional.
ES recuperar los lazos familiares y sociales de los pacientes.
ES garantizar la vivienda (propia y/o familiar; o a través de hogares sustitutos, casas de medio camino, etc.).
ES garantizar el trabajo de los pacientes (mantenimiento de la relación laboral; creación de cooperativas, de bolsas de trabajo; microemprendimientos y otros.).
ES una mejor utilización y distribución de los recursos económicos.
ES brindar más información, apoyo y contención a las familias.
ES convertir al “manicomio” en un Hospital General con un área de Salud Mental.
ES la búsqueda de nuevas alternativas de tratamiento.

Ojala en tiempos no muy lejanos veamos una Obra de teatro del FAB y podamos escribir sobre el ritmo, la cantidad de espectadores, la dirección, actuación y calidad, sin tener la necesidad de aclarar qué medicamentos toman los actores del espectáculo en su intimidad o repetir argumentos críticos que pese a su antigüedad no modifican el pensamiento de las personas sobre el tema.

Para mirar más
www.frentedeartistas.com.ar

2010-12-06T12:38:00.001-03:00

2010-12-06T00:31:00.000-03:00

2010-11-23T14:51:00.000-03:00

Home

2010-11-20T08:51:00.001-03:00

Mangia bene, caga forte e rie de la morte!

2010-11-16T20:57:00.010-03:00

¿Cómo ser escritor y ser cool?

¿Cómo ser escritor y saber más que tu mejor amigo escritor?

¿Cómo ser escritor y tener el miembro más grande de Tanti y alrededores?

¿Cómo ser un escritor loco sin recibir plata de tu mamá?

¿Cómo ser un escritor que no quiere ser escritor y subir tus fotos a internet con cara de escritor?

¿Cómo ser escritor y legitimarte solo?

¿Cómo ser un escritor legitimado y no ser un forro?

¿Cómo ser un escritor diferente al resto de los escritores?

¿Cómo ser un escritor combativo y no odiar a todos guiado por el prejuicio?

¿Cómo ser escritor y elegir bien el marco de tus anteojos?

¿Cómo ser escritor y no creer que todo lo que se escribe ya se te ocurrió?

¿Cómo ser un escritor pro, un escritor in y un escritor off?

¿Cómo ser un escritor vanguardista?

¿Cómo ser escritor y tener sentido del humor?

¿Cómo ser escritor y hablar de otra cosa que no sea de escritores?

(Y otros métodos de prolongación encefálica)

Próximamente.

$7

Ed. LáPiz JapOnéS

Sueño con tortugas

2010-11-08T16:50:00.001-03:00

2010-11-07T23:41:00.001-03:00

JB

2010-11-07T23:25:00.000-03:00

Venite que ahora nos tenemos que reir

2010-11-02T23:16:00.005-03:00

EljardindeGente

2010-10-29T13:35:00.006-03:00

- El que cambió la política pública de derechos humanos en la Argentina. Nada menos. Ahora algunos dicen estar “hartos” del asunto, como otros criticaron siempre que era una política más declarativa que otra cosa. Pero Néstor lo hizo: lo empezó y fue consecuente. Y así se ganó el respeto de millones.

- El que cambió la Corte Suprema de Justicia, y no importa si después la Corte no ha sabido cambiar a la Justicia argentina.

- El que abrió los archivos de los servicios secretos y con ello reorientó el juicio por los atentados sufridos por la comunidad judía en los ’90.

- El que recuperó el control público del Correo, de Aguas, de Aerolíneas.

- El que impulsó y logró la nulidad de las leyes que impedían conocer la verdad y castigar a los culpables del genocidio.

- El que cambió nuestra política exterior terminando con las claudicantes relaciones carnales y otras payasadas.

- El que dispuso una consecuente y progresista política educativa como no tuvimos por décadas, y el que cambió la infame Ley Federal de Educación menemista por la actual, que es democrática e inclusiva.

- El que empezó a cambiar la política hacia los maestros y los jubilados, que por muchos años fueron los dos sectores salarialmente más atrasados del país.

- El que cambió radicalmente la política de defensa, de manera que ahora este país empieza a tener unas Fuerzas Armadas diferentes, democráticas y sometidas al poder político por primera vez en su historia.

- El que inició una gestión plural en la cultura, que ahora abarca todo el país y no sólo la ciudad de Buenos Aires.

- El que comenzó la primera reforma fiscal en décadas, a la que todavía le falta mucho pero hoy permite recaudaciones record.

- El que renegoció la deuda externa y terminó con la estúpida dictadura del FMI. Y por primera vez maneja el Banco Central con una política nacional y con record de divisas.

- El que liquidó el infame negocio de las AFJP y recuperó para el Estado la previsión social.

- El que con la nueva ley de medios empezó a limitar el poder absoluto de la dictadura periodística privada que todavía distorsiona la cabeza de millones de compatriotas.

- El que impulsó la ley de matrimonio igualitario y mantiene una política antidiscriminatoria como jamás tuvimos.

- El que gestionó un crecimiento económico de los más altos del mundo, con recuperación industrial evidente, estabilidad de casi una década y disminución del desempleo. Y va por más, porque se acerca la nueva legislación de entidades bancarias, que terminará un día de éstos con las herencias de Martínez de Hoz y de Cavallo.

(Extracto de la nota de Mempo)

Si vamos a discutir discutamos sobre acciones no sobre imaginarios.

2010-10-27T11:59:00.001-03:00

2010-10-27T11:02:00.001-03:00

PRODIGIO en Cortopolis. Este DOMINGO 31 a las 21hs! En el cineclubmunicipal!

2010-10-19T20:00:00.006-03:00

III Festival Nacional de Cortometrajes.

Córdoba, Argentina. Del 28 al 31 de Octubre de 2010.

Cine club municipal Hugo Del Carril.

www.cortopolis.com.ar

La gran fiesta

2010-10-11T20:59:00.022-03:00

Vimos el agua arrastrar cosas

Asomamos la cabeza entre las piernas
del fondo del hueco del mundo

Crecer

-ese fue un error-
o confundir al universo con la pena
en vez de construir

el ritmo sencillo

de un corazón que nos sea útil

Quería escribirte
un poema de cumpleaños
que cuente sobre el mismo dolor
la misma alegría suicida y amoral

(parece nombre de enredadera)
(o un montón de amor)

palabra perra lo amoral

Inventarte los detalles
del día que naciste

eras rosado
y no lloraste
alguien dijo tu nombre

entonces
abriste las escamas

O pedirte la quietud
para descubrir

en el techo de tu casa
los caminos del polvo de ala

el secreto de las polillas urgentes

2010-10-06T21:39:00.003-03:00

El abuelo pensó en pájaros.

Pensó en el poder de poder volar
y compro aviones.

La abuela, pensó
no en sus alas
o las ventajas del viento
sino en el poder de poder ser fecundada
por un hombre que volaba
y no voló.

Pero pario hijos
susurrando rezos de otro credo
y así,
el nacimiento de mi padre.

La cama partida al medio,
sus orejas ardiendo.

La austeridad a tono con la siesta
y bajo el colchón,
su infinito corazón
devorándose a las perras.

La cancion del ring paradise

2010-10-03T21:18:00.003-03:00

Lunes 4 de Octubre - 19:30hs

2010-09-28T20:54:00.002-03:00

Lunes 4 de Octubre - 21:30hs.

2010-09-27T12:13:00.009-03:00

Elisa Gagliano en "Lucila Te Fusila"
(Un espectaculo de Stand Up Bipolar)

María Belen Pistone
(Con sus mejores cuentos)

y Presenta Trio
(con su música monona)

Todo sucedera en Casa Grote
(Padre Grote 1080)

Parece lejos, pero no.
(bueno si, pero tampoco queda en la relomada del choto)

2010-09-05T11:21:00.003-03:00

Cambio la cordura por pura voluntad
y a la voluntad por mil ovejas
a las bichas las trueco por un monte
.

(el monte que por fin llevará mi nombre)
.

y cuando las comadrejas salten
y los eucaliptus susurren en la noche
quemaré mi trozo alambrado

harta de las cosas
que escribo con las manos

2010-08-31T22:54:00.000-03:00

2010-08-30T22:42:00.002-03:00

venid a las sierras chicas y escuchad

2010-08-27T20:33:00.002-03:00

LIBRERIA EL FAUNO

BELGRANO 150

CARLOS PAZ

2010-08-24T18:11:00.009-03:00

..ERA EL SOL

El dolor es un pozo seco
agazapado espera por lo justo

sin poder lo justo
sin guirnaldas
ni ríos que derrapen

y se lleven tigres hasta abajo

El único pozo nuestro
el espacio que hay
entre la piel y
lo que no acontece

Los nacidos bajo un sol brutal no olviden su fragilidad

2010-08-23T23:36:00.001-03:00

2010-08-18T17:43:00.001-03:00

2010-08-14T20:37:00.004-03:00

2010-08-13T20:03:00.007-03:00

mAndaRinas De aBriL

Cadáveres - Nestor Perlongher

2010-08-09T19:00:00.002-03:00

Bajo las matas
En los pajonales
Sobre los puentes
En los canales
Hay Cadáveres

En la trilla de un tren que nunca se detiene
En la estela de un barco que naufraga
En una olilla, que se desvanece
En los muelles los apeaderos los trampolines los malecones
Hay Cadáveres

En las redes de los pescadores
En el tropiezo de los cangrejales
En la del pelo que se toma
Con un prendedorcito descolgado
Hay Cadáveres

En lo preciso de esta ausencia
En lo que raya esa palabra
En su divina presencia
Comandante, en su raya
Hay Cadáveres

En las mangas acaloradas de la mujer del pasaporte que se arroja
por la ventana del barquillo con un bebito a cuestas
En el barquillero que se obliga a hacer garrapiñada
En el garrapiñiero que se empana
En la pana, en la paja, ahí
Hay Cadáveres

Precisamente ahí, y en esa richa
de la que deshilacha, y
en ese soslayo de la que no conviene que se diga, y
en el desdén de la que no se diga que no piensa, acaso
en la que no se dice que se sepa...
Hay Cadáveres

Empero, en la lingüita de ese zapato que se lía disimuladamente, al
espejuelo, en la
correíta de esa hebilla que se corre, sin querer, en el techo, patas
arriba de ese monedero que se deshincha, como un buhón, y, sin
embargo, en esa c... que, cómo se escribía? c. .. de qué?, mas, Con
Todo
Sobretodo
Hay Cadáveres

En el tepado de la que se despelmaza, febrilmente, en la
menea de la que se lagarta en esa yedra, inerme en el
despanzurrar de la que no se abriga, apenas, sino con un
saquito, y en potiche de saquitos, y figurines anteriores, modas
pasadas como mejas muertas de las que
Hay Cadáveres

Se ven, se los despanza divisantes flotando en el pantano:
en la colilla de los pantalones que se enchastran, símilmente;
en el ribete de la cola del tapado de seda de la novia, que no se casa
porque su novio ha
….........................!
Hay Cadáveres

En ese golpe bajo, en la bajez
de esa mofleta, en el disfraz
ambiguo de ese buitre, la zeta de
esas azaleas, encendidas, en esa obscuridad
Hay Cadáveres

Está lleno: en los frasquitos de leche de chancho con que las
campesinas
agasajan sus fiolos, en los
fiordos de las portuarias y marítimas que se dejan amanecer, como a
escondidas, con la bombacha llena; en la
humedad de esas bolsitas, bolas, que se apisonan al movimiento de
los de
Hay Cadáveres

Parece remanido: en la manea
de esos gauchos, en el pelaje de
esa tropa alzada, en los cañaverales (paja brava), en el botijo
de ese guacho, el olor a matorra de ese juiz
Hay Cadáveres

Ay, en el quejido de esa corista que vendía "estrellas federales"
Uy, en el pateo de esa arpista que cogía pequeños perros invertidos,
Uau, en el peer de esa carrera cuando rumbea la cascada, con
una botella de whisky "Russo" llena de vidrio en los breteles, en ésos,
tan delgados,
Hay Cadáveres

En la finura de la modistilla que atara cintas do un buraco hubiere
En la delicadeza de las manos que la manicura que electriza
las uñas salitrosas, en las mismas
cutículas que ella abre, como en una toilette; en el tocador, tan
...indeciso..., que
clava preciosamente los alfiles, en las caderas de la Reina y
en los cuadernillos de la princesa, que en el sonido de una realeza
que se derrumba, oui
Hay Cadáveres

Yes, en el estuche de alcanfor del precho de esa
¡bonita profesora!
Ecco, en los tizones con que esa ¡bonita profesora! traza el rescoldo
de ese incienso;
Da, en la garganta de esa ajorca, o en lo mollejo de ese moretón
atravesado por un aro, enagua, en
Ya
Hay Cadáveres

En eso que empuja
lo que se atraganta,
En eso que traga
lo que emputarra,
En eso que amputa
lo que empala,
En eso que ¡puta!
Hay Cadáveres

Ya no se puede sostener: el mango
de la pala que clava en la tierra su rosario de musgos,
el rosario
de la cruz que empala en el muro la tierra de una clava,
la corriente
que sujeta a los juncos el pichido – tin, tin... – del son-
ajero, en el gargajo que se esputa...
Hay Cadáveres

En la mucosidad que se mamosa, además, en la gárgara; en la también
glacial amígdala; en el florete que no se succiona con fruición
porque guarda una orla de caca; en el escupitajo
que se estampa como sobre en un pijo,
en la saliva por donde penetra un elefante, en esos chistes de
la hormiga,
Hay Cadáveres

En la conchita de las pendejas
En el pitín de un gladiador sureño, sueño
En el florín de un perdulario que se emparrala, en unas
brechas, en el sudario del cliente
que paga un precio desmesuradamente alto por el polvo,
en el polvo
Hay Cadáveres

En el desierto de los consultorios
En la polvareda de los divanes "inconcientes"
En lo incesante de ese trámite, de ese "proceso" en hospitales
donde el muerto circula, en los pasillos
donde las enfermeras hacen SHHH! con una aguja en los ovarios,
en los huecos
de los escaparates de cristal de orquesta donde los cirujanos
se travisten de ''hombre drapeado",
laz zarigueyaz de dezhechoz, donde tatúase, o tajéase (o paladea)
un paladar, en tornos
Hay Cadáveres

En las canastas de mamá que alternativamente se llenan o vacían de
esmeraldas, canutos, en las alforzas de ese
bies que ciñe – algo demás – esos corpiños, en el azul Iunado del cabe-
llo, gloriamar, en el chupazo de esa teta que se exprime, en el
reclinatorio, contra una mandolina, salamí, pleta de tersos caños...
Hay Cadáveres

En esas circunstancias, cuando la madre se
lava los platos, el hijo los pies, el padre el cinto, la
hermanita la mancha de pus, que, bajo el sobaco, que
va “creciente”, o
Hay Cadáveres

Ya no se puede enumerar: en la pequeña “riela” de ceniza
que deja mi caballo al fumar por los campos (campos, hum…),o por
los haras, eh, harás de cuenta de que no
Hay Cadáveres

Cuando el caballo pisa
los embonchados pólderes,
empenachado se hunde
en los forrajes;
cuando la golondrina, tera tera,
vola en circuitos, como un gallo, o cuando la bondiola
como una sierpe “leche de cobra” se
disipa,
los miradores llegan todos a la siguiente
conclusión:
Hay Cadáveres

Cuando los extranjeros, como crápulas, ("se les ha volado la
papisa, y la manotean a dos cuerpos"), cómplices,
arrodíllanse (de) bajo la estatua de una muerta,
y ella es devaluada!
Hay Cadáveres

Cuando el cansancio de una pistola, la flaccidez de un ano,
ya no pueden, el peso de un carajo, el pis de un
''palo borracho", la estirpe real de una azalea que ha florecido
roja, como un seibo, o un servio, cuando un paje
la troncha, calmamente, a dentelladas, cuando la va embutiendo
contra una parecita, y a horcajadas, chorrea, y
Hay Cadáveres

Cuando la entierra levemente, y entusiasmado por el su-
ceso de su pica, más
atornilla esa clava, cuando "mecha"
en el pistilo de esa carroña el peristilo de una carroza
chueca, cuando la va dándola vuelta
para que rase todos.. . los lunares, o
Sitios,
Hay Cadáveres

Verrufas, alforranas (de teflón), macarios muermos: cuando sin...
acribilla, acrisola, ángeles miriados' de peces espadas, mirtas
acneicas, o sólo adolescentes, doloridas del
dedo de un puntapié en las várices, torreja
de ubre, percal crispado, romo clít ...
Hay Cadáveres

En el país donde se yuga el molinero
En el estado donde el carnicero vende sus lomos, al contado,
y donde todas las Ocupaciones tienen nombre….
En las regiones donde una piruja voltèa su zorrito de banlon,
la huelen desde lejos, desde antaño
Hay Cadáveres

En la provincia donde no se dice la verdad
En los locales donde no se cuenta una mentira
–Esto no sale de acá–
En los meaderos de borrachos donde aparece una pústula roja en
la bragueta del que orina-esto no va a parar aquí -, contra los
azulejos, en el vano, de la 14 o de la 15, Corrientes y
Esmeraldas,
Hay Cadáveres

Y se convierte inmediatamente en La Cautiva,
los caciques le hacen un enema,
le abren el c... para sacarle el chico,
el marido se queda con la nena,
pero ella consigue conservar un escapulario con una foto borroneada
de un camarín donde...
Hay Cadáveres

Donde él la traicionó, donde la quiso convencer que ella
era una oveja hecha rabona, donde la perra
lo cagó, donde la puerca
dejó caer por la puntilla de boquilla almibarada unos pelillos
almizclados, lo sedujo,
Hay Cadáveres

Donde ella eyaculó, la bombachita toda blanda, como sobre
un bombachón de muñequera como en
un cáliz borboteante - los retazos
de argolla flotaban en la "Solución Humectante" (método agua por
agua),
ella se lo tenía que contar
Hay Cadáveres

El feto, criándose en un arroyuelo ratonil,
La abuela, afeitándose en un bols de lavandina,
La suegra, jalándose unas pepitas de sarmiento,
La tía, volviéndose loca por unos peines encurvados
Hay Cadáveres

La familia, hurgándolo en los repliegues de las sábanas
La amiga, cosiendo sin parar el desgarrón de una "calada"
El gil, chupándose una yuta por unos papelitos desleídos
Un chongo, cuando intentaba introducirla por el caño de escape de
una Kombi,
Hay Cadáveres

La despeinada, cuyo rodete se ha raído
por culpa de tanto "rayito de sol", tanto "clarito";
La martinera, cuyo corazón prefirió no saberlo;
La desposeída, que se enganchó los dientes al intentar huir de un taxi;
La que deseó, detrás de una mantilla untuosa, desdentarse
para no ver lo que veía:
Hay Cadáveres

La matrona casada, que le hizo el favor a la muchacho pasándole un
buen punto;
la tejedora que no cánsase, que se cansó buscando el punto bien
discreto que no mostrara nada
– y al mismo tiempo diera a entender lo que pasase –;
la dueña de la fábrica, que vio las venas de sus obreras urdirse
táctilmente en los telares-y daba esa textura acompasada...
lila...
La lianera, que procuró enroscarse en los hilambres, las púas
Hay Cadáveres

La que hace años que no ve una pija
La que se la imagina, como aterciopelada, en una cuna (o cuña)
Beba, que se escapó con su marido, ya impotente, a una quinta
donde los
vigilaban, con un naso, o con un martillito, en las rodillas, le
tomaron los pezones, con una tenacilla (Beba era tan bonita como una
profesora…)
Hay Cadáveres

Era ver contra toda evidencia
Era callar contra todo silencio
Era manifestarse contra todo acto
Contra toda lambida era chupar
Hay Cadáveres

Era: "No le digas que lo viste conmigo porque capaz que se dan
cuenta"
O: "No le vayas a contar que lo vimos porque a ver si se lo toma a
pecho"
Acaso: "No te conviene que lo sepa porque te amputan una teta"
Aún: "Hoy asaltaron a una vaca"
"Cuando lo veas hacé de cuenta que no te diste cuenta de nada
...y listo"
Hay Cadáveres

Como una muletilla se le enchufaba en el pezcuello
Como una frase hecha le atornillaba los corsets, las fajas
Como un titilar olvidadizo, eran como resplandores de mangrullo, como
una corbata se avizora, pinche de plata, así
Hay Cadáveres

En el campo
En el campo
En la casa
En la caza
Ahí
Hay Cadáveres

En el decaer de esta escritura
En el borroneo de esas inscripciones
En el difuminar de estas leyendas
En las conversaciones de lesbianas que se muestran la marca de la liga,
En ese puño elástico,
Hay Cadáveres

Decir "en" no es una maravilla?
Una pretensión de centramiento?
Un centramiento de lo céntrico, cuyo forward
muere al amanecer, y descompuesto de
El Túnel
Hay Cadáveres

Un área donde principales fosas?
Un loro donde aristas enjauladas?
Un pabellón de lolas pajareras?
Una pepa, trincada, en el cubismo
de superficie frívola...?

Hay Cadáveres

Yo no te lo quería comentar, Fernando, pero esa vez que me mandaste
a la oficina, a hacer los trámites, cuando yo
curzaba la calle, una viejita se cayó, por una biela, y los
carruajes que pasaban, con esos crepés tan anticuados (ya preciso,
te dije, de otro pantalón blanco), vos creés que se iban a
dedetener, Fernando? Imaginá…
Hay Cadáveres

Estamos hartas de esta reiteración, y llenas
de esta reiteración estamos.
Las damiselas italianas
pierden la tapita del Luis XV en La Boca!
Las ''modelos" –del partido polaco–
no encuentran los botones (el escote cerraba por atrás) en La Matanza!
Cholas baratas y envidiosas – cuya catinga no compite – en Quilmes!
Monas muy guapas en los corsos de Avellaneda!
Barracas!
Hay Cadáveres

Ay, no le digas nada a doña Marta, ella le cuenta al nieto que es
colimba!
Y si se entera Misia Amalia, que tiene un novio federal!
Y la que paya, si callase!
La que bordona, arpona!
Ni a la vitrolera, que es botona!
Ni al lustrabotas, cachafaz!
Ni a la que hace el género "volante"!
NI
Hay Cadáveres

Féretros alegóricos!
Sótanos metafóricos!
Pocillos metonímicos!
Ex-plícito !
Hay Cadáveres

Ejercicios
Campañas
Consorcios
Condominios
Contractus
Hay Cadáveres

Yermos o Luengos
Pozzis o Westerleys
Rouges o Sombras
Tablas o Pliegues
Hay Cadáveres

– Todo esto no viene así nomás
– Por qué no?
– No me digas que los vas a contar
– No te parece?
– Cuándo te recibiste?
– Militaba?
– Hay Cadáveres?

Saliste Sola
Con el Fresquito de la Noche
Cuando te Sorprendieron los Relámpagos
No Llevaste un Saquito
Y
Hay Cadáveres

Se entiende?
Estaba claro?
No era un poco demás para la época?
Las uñas azuladas?
Hay Cadáveres

Yo soy aquél que ayer nomás...
Ella es la que…
Veíase el arpa...
En alfombrada sala...
Villegas o
Hay Cadáveres

..............................................
..............................................
..............................................
..............................................

No hay nadie?, pregunta la mujer del Paraguay.
Respuesta: No hay cadáveres.

Bautista - Martín Rodríguez

2010-08-05T20:45:00.000-03:00

Los hermanos esperan impacientes, mordiéndose las uñas...
cuando le avisan al padre que nació su cuarto hijo
y sale a fumar solo, mira fijo el edificio Bernasconi,
ese edificio fue declarado de interés cultural.
Y su hijo no le interesa a nadie. La cultura de su hijo
empieza a depender de todo lo que piensa, fumando,
cuando mira al Bernasconi:
“lo imponente de estas construcciones
es que desaparecen, se hunden...”

Bautista es un nombre sacado de la biblia,
al azar.
También podría llamarse Ezequiel, o
Lucas. La biblia es puro azar.
El azar destruye,
en el destino un estigma. Dame un nombre,
dame un talismán.

Kaddish - Allen Ginsberg

2010-08-04T19:03:00.003-03:00

Oh madre
qué cosas he pasado por alto
Oh madre
qué he olvidado
Oh madre
adiós
con adiós un largo zapato negro
con el Partido Comunista y una media rota
adiós
con seis oscuros pelos en el lunar de tu pecho
adiós
con tu viejo vestido y una larga barba negra alrededor de tu vagina
adiós
con tu vientre hundido
con tu temor a Hitler
con tu boca de malos cuantos breves
con tus dedos de mandolinas pútridas
con tus brazos de anchos portales de Paterson
con tu vientre de huelgas y chimeneas
con tu mentón de Trotzky y la Guerra Española
con tu voz cantando a los extenuados obreros vueltos trizas
con tu nariz mal trazada con tu nariz hecha olor
de los pepinos de Newark
con tus ojos
con tus ojos de Rusia
con tus ojos de falta de dinero
con tus ojos de una falsa China
con tus ojos de la tía Eleonor
con tus ojos de la India famélica
con tus ojos orinando en el parque
con tus ojos de América en caída libre
con tus ojos de tu fracaso en el piano
con tus ojos de tus parientes de California
con tus ojos de Ma Rainey muriendo en una ambulancia
con tus ojos de Checoslovaquia atacada por robots
con tus ojos que van a clase nocturna de pintura en el Bronx
con tus ojos de la Abuela asesina que ves en el horizonte desde la Escalera de Incendio
con tus ojos corriendo desnudos fuera del departamento chillando hacia el vestíbulo
con tus ojos arrastrados por los policías hasta la ambulancia
con tus ojos férreamente amarrados a la mesa de cirugía
con tus ojos de páncreas extirpados
con tus ojos de operación de apéndice
con tus ojos de aborto
con tus ojos de ovarios extirpados
con tus ojos de conmoción
con tus ojos de lobotomía
con tus ojos de divorcio
con tus ojos de colapso
con tus ojos solitarios
con tus ojos
con tus ojos
con tu muerte colmada de Flores.

2010-08-04T17:14:00.001-03:00

Bizzio/ Lloraría

2010-07-29T21:39:00.001-03:00

¡Por el vasto territorio de la manija, marchemos!
¡Por los radios de lo que es liso, por la espiral
de los que no serán hombres ni aunque los castren,
marchemos, marcianos!

¡…!

¿La verdad?
No quiero escribir más.
(No vivo).

¡Lo bien que haría!

¿Pasarme el día encerrado
escribiendo,
riéndome de a ratos como un loco,
encerrado como un loco,
solo como un loco?

¡Si me va tan bien cada vez que salgo!

La gente es feliz “por momentos”
y con “pequeñas cosas cotidianas”.
¿No es para llorar?
Les das algo y te agradecen,
les das más y hacen silencio.
El mismo desconcierto
siento yo
cuando pienso
en el tiempo
que pasé
escribiendo.

¡Y lo poco que guarda uno!
¿Ven esa montaña?
Es lo que escribí.
Al pie de la montaña hay un hombre.
Soy yo. Es lo único que queda.

Y eso que yo era un niño quemado por el cielo
(¡marchemos!),
brillante de vanidad…

(No es para llorar
pero lloraría).

Lloraría por el tiempo que pasé escribiendo.
A los gritos,
cubriéndome la cara,
en medio del living,
en tu baño,
en un baño cualquiera,
en el asiento reclinado del auto de un amigo
-si es que se acuerda de mí,
si es que me lleva-
lloraría,
lloraría como un hongo,
como un remo,
como un vidrio.

Lloraría acostado,
dormido,
pálido,
inactivo.
Pero me levanto y escribo.
Pongo un pie en el suelo y voy y escribo.

La gente sale a buscar trabajo,
a comer,
a bailar,
a gastar,
a ver un eclipse mientras yo escribo.
Mi hijo juega solo mientras escribo.
Mientras escribo se encuentran los amigos,
se hacen negocios,
política,
dinero,
sexo,
trampas,
guerras,
matrimonios,
puentes,
atentados,
juicios,
“relaciones”.
¿Qué es lo que no se hace mientras escribo?
¿Qué es lo que se hace
aparte de no escribir?

Lloraría
y lloraría
y lloraría, cómo que no.
Lloraría por lo que perdí
(¿vos no?)
pero más por lo que evité.
¿Por qué lo perdí, por qué lo evité?
¿Qué estaba haciendo?
¡Escribía!

Ahora mismo, en lugar de llorar, escribo.
Pero llorar no es lo mismo que llorar.
(¡Ya ni escribir es lo mismo que escribir!)
Escribo en lugar de cualquier otra cosa.
Escribo en lugar de todo
menos de…

También voy a comprar pescado para la cena.
El vendedor pone los filetes en una bolsita de nylon y,
mientras la hace girar en sus manos enguantadas,
me pregunta si quiero algo más –“¿Algo más?”-,
lo pregunta tan amablemente que lloraría.

¡Eh, no!
Sí, también.
También lloraría por eso.
Lloraría por las palabras compuestas
-superhéroe, ciberespacio-
¿cómo no voy a llorar por la amabilidad?

Lloraría cuando bebo (pero no lloro).
Descorcho una botella “con frialdad calculada”,
es cierto, pero cualquier otra cosa que diga
sería exagerar.
Qué feo es no ver, no saber
¡y encima exagerar y no beber!

—¿Por qué te vas?
—¿Holá?
—¿Por qué?
—¿Por qué qué?
—¿Por qué te vas?
—Porque no como desde temprano: estoy muerta de
hambre.
—¿Me cortás para ir a comer con otro?
—¡Voy a comer con una amiga!
(Siempre hay una china
en la gran llanura de la excusa).

¿Lloraría?
Y, sí.
Lloraría por la que está,
por la que no está,
por la que estuvo,
por el que fui cuando estuvo y por el que no seré con la
que no estará.

¡Marchemos!

¿Llueve?
Llovizna.
Lloraría.

Me hace llorar la luz,
pero igual lloraría.
Lloraría siempre, pero también a veces.
¡Qué lastima me da!
Matan a un joven y veo una foto de su madre llorando.
Lloraría con ella.
Un chico me pide una moneda.
Lloraría.
Una anciana cruza la avenida con pasitos de hormiga.
Lloraría.

Leo la frase “un provocador de la política posmoderna” y
lloraría.
Lloraría cuando leo que “una invasión de bibliotecarios
disparó las ventas”.
Lloraría cuando leo en el diario el título “tres para soñar”,
o “una mirada sin prejuicios”, o “el destino de occidente”.

Cuando se apuesta a la claridad o a la oscuridad,
cuando es diferente pero igual
también:
lloraría.

¿Te agredo?
Lloraría.
¿Te hago falta?
Lloraría.
¿Llorás?
Lloraría.
¿Me querés?
Sí, te juro: lloraría.

-Papi ¿los bebés piensan?
(Digo que sí con la cabeza).
-¿Y entonces por qué ese bebé llora en vez de pensar?

¿Lloraría de qué?
¿De tristeza, de furia, de amor, de arisco, de miedo, de
enfermo, de genio, de vivo, de muerto, helado y ardiente,
rabiosamente,
verdaderamente,
lloraría mentalmente?

¿Y con qué?
¿Con los ojos, el alma, los dedos, el paso, la obra, la voz,
la ropa, con qué
marcharía?

¿Y por qué?
¿Y por qué, si escribo, lloraría?
¿Y si ya no escribo?

¿Y si son los otros los que no escriben más?
No quiero que ella sea algún día una señora
que de joven publicó una novela.
¡No!
Quiero que sepa, que sienta, que siga.
(Saber, sensibilidad y continuidad).
Pero si yo no estoy
no está mi fe.
¿Y quién es ella?
¡No sé, qué se yo, la Mujer!
¿Lloraría?

Ay, mi Dios, qué difícil: a veces, sin quererlo…

Noto, por ejemplo, que no considero
llorar de risa (de la risa)
ni reirme de dolor o de tristeza.
¿Por qué? ¡Porque no!
¿Qué tiene la tristeza que dé risa?
No sé los otros, pero yo no me reiría de la tristeza
y mucho menos hasta llorar.
¿Me reiría de un hombre que medita?
No. Y tampoco de quien descree de lo que piensa.
(Todo lo contrario: si tuviera manos aplaudiría).
Puedo reirme de mi tristeza, de mis aplausos, pero no de la
tristeza de los demás.
(aunque sí de sus aplausos).
Supongo que eso es algo que “no se me da”,
de la misma forma en que no se me da la esgrima.
Si se me diera lloraría.
Lloraría por las cosas que se me dan.
Lloraría por las cosas que no se les dan a los demás:
talento y alimento, principalmente.
Lloraría (de emoción, esta vez) por el talento,
pero también por las zanjas, los atajos y la interminable
espiral de lo menor.

El otro día, sin ir más lejos, una chica, en la calle, me
preguntó:
-¿Vos no sos Bizzio?
Dije que no con la cabeza y terminé en su casa.
Me había leído bien, pero yo fumé y me fui: empezó
a hablar de cine.
Todos los enemigos del arte están en la Industria, dijo.
¿Lloraría por un vendedor de penicilina adulterada?
¿Y por la chica chica que buscaba impresionarme?
Pienso en ella y lloraría:
se desprendió un botón de la camisa,
mi lectora con ojos de almendra bañada en miel
se desprendió un botón de la camisa y dijo, dijo, dijo.
Yo escuchaba lo que ella misma no oía.

Lloraría por los que suben el sonido y enseguida lo bajan.
Lloraría por la gente que ve tres globos y una luz y va.
Lloraría por los que creen que lo que molesta es la ropa.

Es peor estrellarse contra la nada que contra el dolor.
De eso no hay duda.
Así que lloraría por la timidez del tímido,
pero también por la ilusión del iluso.
Lloraría por los que tienen miedo.
Yo mismo tengo miedo.

“No pensé (pensé, pero no sirvió),
“no escribí (escribí, pero me esforcé),
“no amé (amé, pero aquí estoy),
“no fui siempre justo, ni honesto, ni bueno, ni responsable, y ni hablar de cosas como la tolerancia o la humildad”.
¡Lloraría!

¿Lloro?
Quién sabe…

Lloraría, pero escribo.
La pregunta “¿Por qué escribir?” se ha mejorado a sí
misma en su doblez:
“¿Por qué volver a escribir?”

—Volvé, volvé, por favor, vení…

Son las tres de la mañana
aunque el reloj indica que es mucho más…
Amanece.
Escribí.
No lloré.
Y con la misma suficiencia,
con la misma dudosa soberbia,
amigos (chicos),
amanece.

2010-07-27T15:46:00.004-03:00

Dora Narra

2010-07-20T11:23:00.001-03:00

Canino

2010-07-17T23:42:00.002-03:00

Vean esta pelicula (direccion para ver on line)
Es increible-
http://www.megavideo.com/?v=UD0IC3OD

Reventon

2010-07-07T13:47:00.002-03:00

Que dios te conserve la buena leche

2010-06-02T17:23:00.003-03:00

2010-05-28T21:57:00.003-03:00

2010-05-22T21:06:00.004-03:00

¿qué tiene la tristeza

que no tengan los que pierden?

mimi imita con su mano

el ruido de un beso mojado

2010-05-09T21:43:00.013-03:00

Hay que describir

el precio alto de las cosas

subir a tu ascensor

alejarme diez hogares de la tierra

porque dejar de amar

es un pensamiento

después de todo

Cordura sos un tango viejo

2010-04-04T12:59:00.013-03:00

.

De noche escucho ruidos de pequeños insectos apurados.
Los huelo y ellos huelen, quieren contármelo todo.
Vista de cerca, una polilla tiene un rictus, dos ojos
y sabe exactamente lo que hace.
Cómo ignorar su urgencia?
El intento de un lenguaje justo al medio de las dos.

.

2010-03-28T23:34:00.000-03:00

2010-03-25T16:23:00.008-03:00

2010-03-23T19:31:00.002-03:00

2010-03-22T19:39:00.007-03:00